24 сентября 2019 г. в 17:39
От лишнего литра плохого вина у него начинала болеть голова, мигрень нападала еще до того, как он успевал отойти от стола, и так было всегда (они вместе давно); научилась бы вежливо ждать до утра...
Потому не спешит он вставать: все равно до рассвета не так далеко, и луна уже покидает беззвездную гладь, но
развязан язык, непослушна рука (в бокале осталось всего два глотка); небрежное "хвать" - и оземь стекло... разбилось, посыпавшись, как домино.
Язвит свысока:
- А тебя в детстве мать себя не учила вести за столом?
На слово едка (так ему поделом); из чащи лесной светят два уголька, что видят его целиком и насквозь, ее кожа бледна, волос свит серебром, за спиной шелестят два прозрачных крыла,
и он бы Земли для нее сдвинул ось, но не суждено.
- Мне б стакан коньяка, - отзывается в тон, - плоховато вино для гостинца богам.
Она кажется сном, и он вечность проспать сам себя бы обрек, лишь бы ближе к ней стать. Во взгляде холодном таит огонек, что пылает в душе; ее стан - стебелек, прядь волос - ручеек, шаг, движенье - волна, раз увидишь - и выжжешь на сердце тавром.
Он, сколки смахнув с валуна алтаря, чуть шатаясь, встает, чтоб продолжить (не ими) забытый давно разговор. Пробудившись, заря возвещает отсчет предстоящего дня, золотыми лучами пестреет земля, и под взглядом ее
он чувствует, будто уходит на дно.
Но не успевает:
- Ты проклят судьбой, ведь в попытке поймать в небесах журавля прикоснулся к земле, что зовется святой; так страдай, пока дышишь, во имя меня.
Пять секунд в тишине.
- Я хочу быть с тобой.
- Так умри: неприкаянной станешь душой, духом леса и ветреным сыном небес, без тревог и забот в праздном мире чудес.
"И без сердца," - безмолвно сказала себе.
- Может, сплавимся вместе по страсти реке.
В его мутном взгляде плескается хмель (в голове пустота; где найдет он слова?) и то чувство, что люди прозвали... любовь?
"Мне бы только разок прикоснуться к тебе." Хоть немеет он вновь, она все поняла, от улыбки ее холодком по спине.
- Так прольется же кровь! - и была такова.
Он очнулся на том же лесном алтаре, на распятом на камне прозрачном крыле, сквозь его тело свет пробивался едва; оглянулся и будто сильней побелел.
Там, ухмылкой дразня да с бокалом в руке, у камня могилы сидела она,
так румяна, свежа,
точно снова жива.
Он дрожал, а она говорит неспеша:
- Все же смертные мертвым жалеют вина!