Половина его души

Месяц назад, Украина,г.Херсон В комнате было темно и тихо. Часы показывали давно за полночь. Молодой мужчина сидел за столом и задумчиво смотрел на разложенные перед ним карты. Карты не были похожи ни на игральные, ни на Таро. Нечто среднее, вытянутое, с непонятными рисунками. Да и рисунки ли? Эх, ничего не рассмотреть – темно. Длинные красивые пальцы взяли одну из карт, покрутили. Раздался тяжёлый вздох, карта отлетела в сторону. Стул с грохотом отодвинулся. Мужчина встал, взъерошил светлые волосы и шагнул к распахнутому окну. Город спал, моросил дождь. До ужаса хотелось кофе. Страсть к кофе – это врождённое. Можно отказаться от страсти к стрельбе, от любимой работы, от любви к одиночеству, но от кофе – никогда. Он потянулся за пачкой сигарет, лежавшей на подоконнике. А вот это можно и бросить, но всё пока не хватает желания. Потому что в дыме есть что-то успокаивающее, что-то таинственное. Оно помогает спрятаться, укрыться от всего, что мешает и не дает спокойно спать. За спиной раздался тихий смех и металлический звон. Странный звон, ни на что не похожий. - Что, Читающий Сны, никак не успокоишься? – раздался шипящий голос. Олег резко обернулся. На стуле, где ещё он сам недавно сидел, находилась туманная фигура. Не разобрать мужская или женская, только вот каждое её движение сопровождается звоном металла. А ещё еле различимой мелодией, будто кто-то играет на варгане. С тех пор как у Олега проснулись способности к чтению снов, он повидал многое. Но это создание было чем-то новым, ни с чем несравнимым. И мелодия, такая странная, необъяснимая, и в то же время есть в ней что-то знакомое. - Присядь, - шепнуло оно, делая жест, приглашающий опуститься на диван. – У меня к тебе разговор. - Кто вы? – спросил Олег, понимая, что если «это» проникло в его дом без малейших сложностей, то выслушать придется. Хочется этого или нет. - Это долгая история, - усмехнулось оно. В какой-то момент туман начал рассеиваться. Теперь Олег видел худое тело, длиныне руки, пальцы-кости, жуткое ожерелье на груди, собранное из миниатюрных варганов-дрымб. Только лицо по-прежнему скрывал туман. - Для тебя, как и для многих других, я – Музычар-из-Маглице. Олег чуть нахмурился, невольно напрягся. Если память не подводит, то «маглице» - это туман на каком-то из южнославянских языков. Музыкант из тумана… - Я слушаю, - хрипло сказал он. – Что вы хотите? После общения с потусторонними сущностями понимаешь, что лучше переходить к делу сразу, пока не задурили голову и не свели с ума. Ну или не поужинали твоим сердцем, ведь у всех разные вкусы. - Умный мальчик, - одобрил Музычар. – В середине октября ты должен быть во Львове. Потому что тебя будет искать один человек. Черт бы побрал эти туманные формулировки! Олег пожалел, что пренебрёг сегодня снотворным. Возможно тогда бы никто не стал приходить среди ночи. - Что за человек? Музычар выставил открытую ладонь, над которой тут же соткался чей-то портрет. Хм, молодой парень. Платиновые волосы, зелёные глаза, открытая улыбка. Только вот нос… и форма губ. Олег невольно подался вперед, чуть нахмурившись. Есть что-то странное, неуловимо знакомое. Такое впечатление, что где-то видел, только где? Олег быстро перебрал в уме всей своих знакомых от двадцати до двадцати семи лет. Нет, ничего подобного. Но почему же хочется посмотреть ещё? А то и вовсе попросить приблизить «картинку», чтобы изучить черты лица незнакомца. - Впечатляет? – мягко поинтересовался Музычар. Его пальцы коснулись карт, казалось, что прикосновения к рубашке с ночным небом и россыпью звезд доставляли ему удовольствие. Ещё чуть-чуть – и замурлычет как Нешка, кот лучшего друга Яна. Только вот Нешка хоть и капризное, но весьма безобидное существо. А этот… - Кто это? – тихо поинтересовался Олег, понимая, что без помощи не обойтись. - Что ты знаешь о своём отце, Грабар? – неожиданно поинтересовался Музычар. Вот на этот вопрос отвечать совершенно не хотелось. Всё, что он знал об отце, который их бросил, осталось где-то глубоко и далеко. Вспоминать совершенно не хотелось. - То, что я больше не хочу знать этого человека, - сказал ровным тоном, голос послушался железной воли – нигде не дрогнул. Музычар чуть склонил голову набок. Его глаз не было видно, однако Олег буквально кожей ощущал его взгляд: острый, внимательный, пробирающий до костей. - Радикально, - прокомментировал он. – И не мне разбираться что и как у вас, людей. Только так уж вышло, что по его линии вам передался дар читать сны и ходить по Дороге Грёз. Олег невольно впился в мягкую обивку подлокотника дивана. Когда-то пытался разобраться, откуда появился дар. Потом услышал, что это не передается от предков и успокоился. И вот теперь совсем другая информация. - Твой отец не подозревал, что в вас это всё пробудится с неведомой силой. Попросту творческий человек, поэтому списывал свои вещие сны на богатую фантазию. Считал, что не стоит на этом заострять внимание, мало ли что может присниться. Он и не мог подумать, что вы… - Мы – это кто? – не выдержал Олег. - Ты и твой младший брат. Понадобилось некоторое время, чтобы осознать услышанное. Молодой человек, сотканный из тумана и света на ладони Музычара как назло исчез. Верить в услышанное… не получалось. Но в то же время где-то на краю сознания было осознание: не врёт. Это так и есть. Всё правда. И это неуловимое сходство… Олег понял, что всё вполне могло быть. Если у отца была на стороне женщина, одна из его женщин, которая забеременела, то этот юноша вполне мог быть его братом. Он подозрительно посмотрел на Музычара. Тот был безмятежен. «Как можно верить тому, кому нельзя посмотреть в глаза?» - обожгла мысль. Ведь может не быть никакого брата. А есть только игры потусторонних существ, которым, в общем, совершенно наплевать на людей. Часть из этой орды даже не против перекусить человечиной, потому не отрицает разнообразие в питании как таковое. - Мне нужны доказательства, - сказал Олег, прекрасно понимая, что ходит по лезвию ножа. Он понятия не имел, какова сила Музычара-из-Маглице, на что он способен и какую цель преследует на самом деле. Но с другой стороны здесь была территория Грабара. А Музычар – пришлый. И местная нечисть ох как не любят, когда кто-то приходит и заявляет права на их мальчиков или девочек. Тот расхохотался. - Надо же. А наглости не занимать тебе, Олег. Далеко пойдешь. - С вашего позволения и так хожу. Часто совсем не туда, куда хочется, - поддержал он беседу. – Если этот… парень мой брат, то это не сложно проверить. - Конечно, Станислав Грабар. Медиум. Олег приподнял брови. - Грабар? То есть, у него та же фамилия? Хм, любопытно, получается, отношения отца и неизвестной женщины были глубже, чем просто интрижка или скоротечный романчик, раз она дала ребенку его фамилию. Музычар не ответил, но Олег был готов поклясться, что эта сволочь улыбается. - Грабар. На досуге посмотри, полистай, что ли. Твоя задача сделать так, чтобы Стас не достался Хозяину Балатона. - Простите? Музычар медленно поднялся, звон стал угрожающим. Тут же захотелось вжаться в диван, а лучше – заползти под него. - Не прощаю. Я вообще не люблю это дело. Потому что до добра оно не доводит. Не поможешь Стасу – лишишься способностей Читающего Сны. И тебе это не понравится, поверь. С этими словами щеки Олега коснулось ледяной дыхание, от песни дрыбмы стало больно дышать, а перед глазами потемнело. Дурнота подступила к горлу, он пошатнулся и рухнул в обморок. …Пришёл в себя от того, что на полу было твёрдо, спина занемела, а рука начала предательски ныть. С трудом поднявшись, Олег поморщился и почти с ненавистью посмотрел на окрашенное рассветными лучами небо. Жуть. Никогда визиты потусторонних гостей не заканчиваются добром. Ни-ког-да. Последний раз появлялся Призрачный Цимбалист, тоже тот ещё… музыкант, всё на цимбалах играет. Так вот, результат был не лучше. И этот тоже. Кстати, они чем-то похожи – факт. Олег сжал пальцами виски. Вот уж отключился, ничего не скажешь. И эти задания… Кошмар, как хочется забыть обо всём и просто пойти на работу. И жить обычной жизнью обычного человека. Но… сегодня суббота – это раз, то есть, никакой работы. Обычная жизнь ему не светит так же, как Нешке вся курица, ибо котик просто лопнет. И способности… Они столько раз спасали жизнь, что лишиться их глупо. К тому же Музычар хоть и неведомое ещё существо, но вот явно не склонное к шуткам. Олег полностью и безоговорочно поверил сказанному. Только вот… Брат. Это что-то новенькое. Сердце немного сжалось. Брат… После смерти матери Олег остался один. Был самый близкий друг Ян, с которым они работали вместе, расследуя преступления, совершенные существами не из этого мира, но из родных – никого. Про отца Олег ничего не хотел слышать. Он слабо представлял, о чем можно говорить с человеком, который ни разу не поинтересовался ни сыном, ни женой. Кое-как придя в себя, поставив кофе и занявшись приготовлением завтрака, Олег принялся искать информацию о Станиславе Грабаре. Разумеется, потребуется время. Музычар, сволочь, мог бы дать побольше подсказок. Божественный омлет, который в исполнении Олега Ян искренне обожал, стоял на столе и источал сказочный аромат. Кроме чтения снов, составления документов, Олег обладал недурственным кулинарным талантом, который помогал в любой непонятной ситуации. Однако Олег был столь увлечён найденным, что не обращал на еду внимания. Только отпивал черный кофе и немного хмурился. Станислав Грабар и правда нашёлся достаточно быстро. Работает на одного из крупнейших тур-операторов страны, сопровождает экскурсии за границу. Сейчас живет во Львове, а вот родился в Ужгороде. Жил с матерью, Благикой Грабар, писательницей. Тоже Грабар… Неужто официально расписались с отцом? Или псевдоним? Чтобы такое совпадение – это вряд ли… С другой стороны, вдруг она иностранка? Что-то тут информация какая-то расплывчатая. Олег откинулся на спину стула и закинул руки за голову. Внезапный поворот, черт его подери. На страничках в соцсетях Станислав похож и на отца, и на самого Олега – спорить глупо. Пока всё сходится. Но что такого произошло, что явился Музычар и поставил перед фактом? Спасай или будет плохо?