Тайлер, заткнись. Он твой друг

Стоит он на сцене. В руках — микрофон. Кричат, ликуют фанаты. Сколько их здесь? Пять тысяч? Миллион? Следят за кумиром с плакатов. Сзади — удары палок о кожу. Время для новой песни. Знают они, что его гложет? А им это вообще интересно?.. Стук барабанов, крики толпы. Слилось всё в единственный звук. «Знаете ли вы, насколько круты?!», — И вторит им сердца стук. Ловкие руки играют так быстро. Их владелец — за установкой. Чем так привлёк он внимание солиста? Уж не тем ли, что играл без футболки? Знакомы всю жизнь. Так как же он смог Влюбиться в барабанщика вдруг? Такая любовь ведь… не порок?.. Тайлер, заткнись. Он твой друг. Яркие волосы, забитый рукав, Улыбка, глаза — идеал. Что бы ответил Джош, узнав, Что Тайлер о нём мечтал?

***

Концерт. Интервью. Одно за одним. Жизнь — игра, сказка, ложь. Тайлер втайне Джоша любил, Цена остальному — лишь грош.

***

Вечером тем, после концерта, Когда они в номер пришли, Тайлер ждал от Джоша ответа, Надрываясь криком в тиши. «Боже, Джош, хватит молчать, Скажи же хоть что-нибудь…», «Что же? Прости меня, Тай, не могу описать, Но показать-то хоть… Можно?». Тайлер кивнул. Что показать? Вопрос ведь прямой был задан — Так, мол, и так, устал я страдать, Устал я от тебя скрывать раны, Устал я мечтать в темноте перед сном, А после — плакать в подушку. И вот, наконец, иду напролом — Тебе изливаю я душу. Джош улыбнулся, наклонился к нему — «Ох, чёрт, что вообще происходит?» Касание губ. «Я никак не пойму: Мечта моя в реальность выходит?»

***

Концерт. Интервью. Одно за одним. Жизнь — игра, сказка, ложь. Тайлер взаимно Джоша любил. Цена остальному — лишь грош…