Что-то вроде пролога.
26 сентября 2019 г. в 15:58
Душно. Ненавижу лифты. На панели управления наконец высвечивается цифра семь и я могу вздохнуть с облегчением.
Взяв в руки две большие чёрные сумки, я выхожу из этой чёртовой коробки и подхожу к своей двери.
Слишком долго ищу ключ в кармане своей серой толстовки, но наконец делаю это и открываю замок.
В квартире пахнет сыростью и старой мебелью. Прохожу в свою новую комнату и кидаю сумки на кровать.
"Да, папаша постарался выбрать самую отвратную квартиру всей Москвы. Хуже не придумаешь."
Дом — хрущёвка, ощущение, что стены скоро развалятся, а трещины в них напоминают портал в доисторическую эпоху. На кухне стоит белая с ржавчиной газовая плита, холодильник размером с пуфик, пластиковый стол и стулья. Пара кухонных шкафов на стене и заляпанные жиром, и пятнами обои.
С комнатой мне повезло чуть больше, тут отец расщедрился и откопал где-то двуспальную кровать, набитую клопами и пылью. В углу спальни стоит лакированный, коричневый буфет родом из средневековья, на стене висит красный ковёр с непонятными узорами и пара икон. Про ванну для карликов и туалет, будто бы общественный, я вообще промолчу.
Как я докатился до такой жизни? А всё проще, чем вы думаете.
Три дня назад после очередной вписки на новой квартире, которую мне подарил папа, я вернулся домой мягко говоря в "потрёпанном" состоянии. Огромные мешки под глазами, опухшие губы и потерянная рубашка, были только началом увлекательного разговора о том, какой я ужасный сын. Пиком накаляющейся ситуации была выпавшая у меня из кармана брюк пачка амфетамина.
— Что это? — спрашивает отец.
— А ты как думаешь? — смысла отпираться и что-то придумывать я не видел.
— Кто подсадил тебя на эту дрянь? — выхватив из моих рук пакетик с белым порошком, отец выкинул его в урну.
— Никто меня не подсаживал, я сам захотел.
— Не ври мне! Я всех твоих дружков знаю, наркоманы и алкаши.
— Ну раз ты знаешь, зачем спрашиваешь? — я ухмыльнулся.
— Как долго ты сидишь на наркоте? — не унимался он.
— Месяца три, может больше, может меньше...
— Где твоя машина?
— В автоломбарде, мне срочно нужны были деньги, — спокойно отвечал я, но видя его лицо мне становилось не по себе.
— Ты совсем придурок?! Артем, скажи мне, у тебя хоть немного мозгов есть?! Ты обещал мне, что если не пойдёшь учиться в университет, то будешь работать и учиться у меня в компании, а что ты делаешь вместо этого? Бухаешь, торчишь и прожигаешь мои деньги! — кричал он. — Где же твои обещания, сынок?
— Бать, да успокойся ты, все будет нормально, — закинув одну ногу ему на стол, я пытался сгладить ситуацию как мог.
— Конечно всё будет нормально, сыночек. А знаешь почему? — он скривился в мерзкой улыбке, которая мне совсем не понравилась. — Потому что с завтрашнего дня, ты не получишь от меня ни копейки денег, я забираю все твои машины и подаю документы в Пашкин институт, будешь учиться. С этого дома ты съезжаешь, я подыщу тебе хорошую квартирку за МКАДом. И ещё, не смей звонить матери и давить на жалость. Ты все понял?!