Невесёлая песня моя...

Что же ищу я среди Пустоты? Все отвергли меня уже давно. Быть может, вечной простоты? Узнать это уже навряд-ли возможно. Теперь, я брошен на улицу, Словно жалкий щенок, Живот заурчал, в голве,словно щелчок, Голод не тётка Вот возьму кусок верёвки, Да стащу у крестьянина курицу, Что имела оплошность, выбежать передо мной на улицу. Быть может, вовсе не спроста, Меня забросило в зловонные трущобы, Где умерла вся красота моей подобы, Как знать, ведь улетели те года... Тот факт, отнюдь не забавлял, Что Творец меня на прочность проверял, В такой вот богадельне закалял. Пришлось испить горького зелья не один бокал, Навеки горечь смакуя на губах, Когда взлетал или ниц пал. Пришлось почувствовать предательский оскал, Что так давно мой взор ласкал. Года летели у закрытых дверей, В глазах стояла пелена, Уныние, тянуло в мир теней, А смерть шагала по пятам, Шепча на ухо «Иди ко мне скорей» Бастард— извечный спутник ночи, Скиталец благородной крови. Без кола и двора, шагаю во тьме, Куда уже хуже будет мне… Но нет, закон подлости ещё в силе, Меня бандиты чуть не пустили на мыло. Бежал, как ужаленный, Бежал, без оглядки. Но подлой коряги план нарушил мой бег, Я упал, обессиленный, оглянулся украдкой, И всё, вот и тьма вокруг накрыла. Когда-то, давно, не признали меня, Но я не отчаялся и годы спустя, Нашёл своё место в этой вселенной, Теперь я живу ни о чём не жалея. Теперь то я понял, зачем же, тогда, Меня пустила во все тяжкие Судьба, Но это не важно, ведь это прошло, Теперь на меня озарение лучём снизошло. Теперь я живу в подворотне своей, По ночам своим видом пугаю людей, Но что спрятано под маскою страшной и злой, Никому не узнать, что под гримом и краской, Сейчас я один, никуда не спешу, Моё маленькое счастье, не понять никму. Ну и пусть, ну и ладно, так и будет потому, Что друзей не искал я, они сами найдут, Ведь если они существуют и впрямь, То я за их дружбу и душу отдам. И вот тут пришла Она, «Собирайся, дорогой, пошли Отдавай земле тело» Ну а я скажу «Подожди. Ещё не всю песню допело» Ведь жизнь, порвётся как струна, На мандолине за спиной моей. А на улице был дождь, Бьёт по окнам, словно стрелами индейский вождь. Осень. Под ногами шуршит листва, Странное чувство накрыло меня, Не пойму, грущу или же тешусь, Что к закату подходит жизнь моя. Кажется, вот-вот и всё… Но нет, куда уж там. Это всего лишь ещё одна осень, Их было много, Столько, что и не припомню всех. Но ничего, Последним будет именно мой смех...