Картинки из жизни

Я уже говорила, что хорошо прикидывалась любящей девушкой. Вам могло показаться, что я нигде не привожу подтверждений этому. Что я веду себя с Марком как сука, а ведь он совершенно не заслуживает этого. Но иногда мне правда казалось, что я его люблю. Скорее, я убеждала себя, что это так, так сказать, иногда заставляла себя любить его. Ну, так, для разнообразия. Но надолго меня обычно не хватало. Я всегда гладила ему одежду, готовила ему есть, иногда обнимала его первой и говорила надеть шапку. Мне казалось, что проявлять любовь нужно именно так, и меня всегда раздражало, когда он пытался опровергнуть мои слова демагогией. Однажды он написал мне: - Я люблю тебя. - Хорошо. - А ты меня? - Слушай, я живу с тобой и терплю твои вонючие носки под кроватью. Разве это не говорит тебе что-нибудь? - Разве поступками можно сказать больше, чем словами? - В смысле? Мне всегда казалось, что так и есть. Что поступки значат куда больше. А потом я вспомнила, что, несмотря на все, что делаю, не люблю его. А он меня - да. - Ну, в прямом. Гипотетически, ты можешь вообще не любить меня и жить со мной только потому что… Не знаю почему, может тебе так удобно, может просто не хочется меня расстраивать. Это же не так? Я не отвечала. Минуту. Пять. Десять. Я вышла из сети. - Зай, ну что ты там? Чего замолчала? - Дома поговорим. Когда он пришел, я ждала его на кухне с двумя только что налитыми тарелками супа. - М-м-м, с кукурузой, мой любимый. Но не более любимый, чем моя любимая девочка. Неужели он думал, что меня оскорбит то, что он уделил супу больше внимания. Я недоумевала. Марк сунул в рот ложку супа, проглотил, почти не разжевывая, и рассмеялся. Я собралась. - Помоешь посуду, как поешь… зайка? В тот вечер мы так и не поговорили.