Белые стены

Бенджамин злится: лучше б играл в бейсбол. Стены дрожат, в колких осколках пол, корчатся плёнки в баке на самом дне, плавятся. В человека играть трудней. Правил так много, выучить их нельзя. Голос сквозь дым едко шипит, дразня: Бенджамин, следуй лишь за лучом звезды. Кашляет, выдыхает токсичный дым. Голос непобедим, бестолков, жесток — здесь вместо звёзд ёбаный потолок, белый, как белые стены, как белый шум. Бенджамин повторяет: заткнись, прошу. Стены — лишь для нормальных. Ломай. Круши. Жаль, не имеют вещи живой души, чтобы почувствовать боль, что способен он, стенами окружённый со всех сторон. Он их любовно строил, чтоб как у всех, чтобы не создавать никому помех, быть человеком — только не удалось. Как бы сбежать, клетку пробив насквозь, чтобы ни белых рубашек, ни белых стен? Нет человека — нет и его проблем.