Путы

А в чем отличье нас и пауков, висящих на призрачной нити За пыльной лампочкой у подъезда? Пожалуй, нам только не хватает рук. А жаль, они бы пригодились. (Коротки все, правда, зато много). Но неужели мы не в точности малы? Неужели не цепляемся за ценность Столь же призрачную, как путы паутины? Неужели малейший ветер сомнения не сдувает нас, унося в пропасть? Неужели крупный не становится врагом, а мелкий — жертвой? Неужели не решают за нас, когда увидим свет, а сколько — жить в тени, Проглатывающей наши попытки жить подвижно? Разве не призваны терпеть мы долго, только бы отхватить пищи? Разве холод не туманит в нас живость мысли? Разве мы, все черные, не вьем себе белоснежные гнезда, Скрепленные войлоком и пылью? Разве не отрываем головы друг другу? Пожалуй, нам только не хватает рук. А жаль, они бы пригодились. Но в голове — у каждого паук. Перебирает ножками, царапает коробку. Для новых мук? Для счастья и успеха? Неплохо б знать ответ на то, на что нельзя ответить. Но чтоб узнать, увидеть, нужен свет, а где ж его достанешь? Ничего! Терпеть умеют наши пауки. Они яростны в молчаливом ожидании света. В вечном выстраивании пут самим себе. В обожествлении лампочек И гордом украшении сырых тертых подъездов. …Ветров бы только не пригнáло.