Ещё один шаг

5.Уже через час с небольшим Аверьянов с Соколовским прибыли в коттеджный поселок. Хозяйка встречала сама, она открыла тяжелую металлическую дверь и пригласила войти в дом. -Старший лейтенант Аверьянов, - Жека предъявил служебное удостоверение и кивнул в сторону Соколовского, - это со мной. Женщина перевела взгляд на Игоря. Её лицо осунулось, в углах рта пролегли глубокие морщины, и вся она как будто потускнела за последние несколько дней. -Проходите… Мужчины прошли в гостиную. Хозяйка присела на массивный диван, кутаясь в шаль. - Елена Петровна, появилось несколько вопросов. Фрольцова подняла глаза. -Ваш супруг страдал гипертонической болезнью? -Да, … и я об этом уже говорила. -Он регулярно пил таблетки? - Олег был очень аккуратным человеком, - голос женщины дрогнул. -А как вел себя Ваш супруг в то утро? -Он никогда бы не позволил себе подобное…, - Елена Петровна смахнула слезу, - он бы обязательно боролся, он был очень сильным человеком… -Елена Петровна, простите, а Вы были в курсе масштабности проблем Вашего супруга? Соколовский тем временем разглядывал фотографии, которыми были увешаны стены гостиной. -А у Вас есть дети? Женщина вздрогнула. -Да, есть сын…Кирилл… -Это он? – Соколовский кивнул на фото молодых людей с лыжами и рюкзаками на фоне заснеженных гор. Женщина кивнула. - И где он сейчас? -А это имеет какое-либо значение? – Елена Петровна обернулась на Соколовского. -Ну…, как бы… нелегкая ситуация сейчас в семье… -Кирилл в экспедиции, он не смог прилететь… -Не смог или не захотел? Женщина изменилась в лице, губы её задрожали. -Игорь, - Аверьянов одернул Соколовского. -Нет, всё нормально…, - Елена Петровна взяла себя в руки, - Кирилл действительно не смог прилететь, оттуда не так просто выехать, …тайга… -А чем Ваш сын ещё занимается в жизни? Ведь это хобби? Женщина покраснела, было видно, что разговор ей не очень приятен. -Мой сын финансовый аналитик…Есть еще вопросы? - в голосе послышались нотки раздражения. -Есть…, - Соколовский повернулся от стены с фотографиями и в упор посмотрел на пострадавшую, - Кирилл…. родной сын Фрольцова? Елена Петровна привстала со стула, поправила длинную ажурную шаль на плечах, всем своим видом давая понять, что разговаривать больше не желает. -Мне не понятен смысл нашего разговора, к чему все эти вопросы? -Ну, ведь Кирилл – это сын Крылова? -Какая разница? У Олега с Кириллом были отличные отношения, он вырастил его! Женщина заплакала. -Простите нас, Елена Петровна, - Аверьянов направился к выходу, увлекая за собой Соколовского, - мы будем держать Вас в курсе событий. Оказавшись на улице, Аверьянов посмотрел на Соколовского. -Что думаешь? -Не знаю пока…, - Игорь застегивал на ходу куртку. -Надо бы поинтересоваться сыночком-то. У Аверьянова зазвонил телефон, он что-то долго говорил в трубку. -Молодые получили официальное заключение о жидкости в бутылке, да и еще что-то уже есть…Надо ехать… Короткий декабрьский день, не успев начаться, клонился к вечеру. Распрощавшись с Аверьяновым, Соколовский еще некоторое время бесцельно кружил по городу. Огромный мегаполис погружался в новогоднюю сказку: мерцающие гирлянды, дрожащие на зимнем ветру, сверкающие витрины магазинов и салонов, ёлки всех мастей и размеров, от самых крошечных до великанов на площадях - всё, абсолютно всё вокруг, жило в предвкушении праздника. Казалось, что всё население города высыпало в эти дни на улицы. Припарковаться было абсолютно невозможно. Игорь оставил машину во дворе, и, приподняв воротник легкого пальто, затерялся в толпе таких же беспечно прогуливавшихся. Холодный сухой ветер, обжигающий лицо, пробирается за воротник и в рукава. Он гонит по дороге снежное крошево, хрустящее под ногами. Каждый шаг гулко отдается в голове. Идти, просто идти… Навстречу лица, как в калейдоскопе, он их не различает, они просто мелькают, проплывая мимо. Идти, просто идти, без цели, без мысли, без чувств. Холодно… Наверное, холодно… Неважно… Шаг, еще шаг, ноги идут сами. Фонарь у входа, как огромный желтый шар над головой. Соколовский тянет на себя тяжелую дверь. В помещении тепло, мягкий свет, легкая музыка и запах кофе. Чашка горячего терпкого напитка в замерзших шершавых ладонях. Он, обжигаясь, глотает горькую жидкость. Зачем? Зачем он здесь? К голове приливает горячее, становится жарко, стучит в висках. Перед глазами дрожит картинка. Всё вокруг, словно в другом измерении, в какой-то другой реальности. А сам он только сторонний наблюдатель. Всё сейчас не с ним происходит… Накатывает волна, сдавливает горло, и уже тяжело вздохнуть. Изображение продолжает плыть, перед глазами появляется лицо женщины в обрамлении облака из светлых волос. Её глаза, огромные синие и прозрачные. Она смотрит, склонив голову, поправляет непослушную прядь волос и улыбается ему. Она всё ближе, ближе… Он уже чувствует ее дыхание, он видит мелкие морщинки-стрелочки в углах ее глаз. Она моргает быстро-быстро, её влажные ресницы дрожат. Соколовский тянется к ней, в горле ком… Девушка продолжает улыбаться и проходит мимо. -Извините… Игорь судорожно вздыхает и опускает голову. Меняется публика, а Соколовский всё продолжает сидеть. Официант приносит очередную чашку кофе. Ночь тянется до бесконечности долго. От количества выпитого немного шумит в голове. Игорь расстегнул верхнюю пуговицу рубашки. Жарко… Мысли путаются и сбиваются. От кофе уже першит в горле, состояние так себе… Соколовский потер виски, огляделся по сторонам. Было что-то такое, что не давало ему покоя. После разговора с женой Фрольцова у него возникло какое-то странное чувство, он не может описать своих ощущений, это всё где-то за гранью сознания. В груди как-то неприятно и странно свербило… Внезапная догадка, как спасение и как совершенное безумие. Игорь, на ходу надевая пальто, почти выбежал из кафе. Он звонит в квартиру своей новой знакомой. За дверью неуверенные шаги. Игорь еще раз надавил на кнопку звонка. Дверь открылась, и на пороге появилась заспанная хозяйка в махровом халате. -Привет… -Ты? – удивленно и немного рассеянно, - что тебе нужно? -Поговорить надо… -Ночью? -Войду? – скорее утвердительно. Девушка отошла, пропуская незваного гостя. Игорь прошел в холл, пробежал взглядом по фотографиям на стенах. -Что ты себе позволяешь? Каждая нотка в голосе выдавала крайнюю степень возмущения. -Скажи, где сейчас твой брат? -Ты сумасшедший? -Может быть, … просто скажи мне, где твой брат, …пожалуйста, - Игорь взял девушку за плечи. Лана прикрыла руками лицо. -Прости…, я тебя напугал… -Ты, - начала девушка, тяжело дыша, - ты врываешься к следователю, которая занимается твоим делом…ночью…? -Послушай…, нет никакого дела. Ты это понимаешь не хуже меня… Лана завернулась в халат, скрестив руки на груди. -Твой брат – альпинист? -Объясни…, иначе мне придется вызвать полицию. За окном чернота длинной зимней ночи. В свете ночника лицо Соколовского кажется Светлане еще более бледным и изможденным. -Доходяга… Она прекрасно понимает, что он не сказал ей и толики правды. Она не должна ему верить, но она почему-то верит. Ей так хочется…Игорь бросает на неё украдкой взгляды, изучает… Она тоже изучает его. Хотя… Чего еще не знает про Соколовского, да и про всех участников дела в «Фишерс» -банке лейтенант Калмыкова? Перелопачены горы бумаги, изучена тонна документов. Она знает про него всё. И про женщину, прикрывшую его, она тоже знает. А еще она знает, что дело Белова, которым она занималась все последнее время, закрыто. Светлана поморщилась, будто испытала весь этот позор ещё раз. -Возьми и почитай, - полковник бросил на стол листок бумаги. Светлана пробежалась глазами по заключению экспертизы митохондриальной ДНК, того самого исследования, результатов которого ждали последние дни. -Этого не может быть…, - лейтенант Калмыкова прикусила нижнюю губу и посмотрела на начальника с какой-то надеждой. -Очень… даже… быть может! – полковник чеканил каждое слово. -Не было там Белова, значит, не было, - развел руками. Светлана почувствовала, как начинает гореть её лицо. -А раз нет человека, значит, нет и дела! Это понятно? - Понятно, товарищ полковник… -Свободна… А это было особенно больно и противно. Её не учили врать, с этим очень трудно жить. Вот и Соколовский тоже врет, вернее, не говорит всей правды. А это одно и то же. Пауза затянулась. -Тебе-то это все зачем ? - Другу хочу помочь… С братом Светланы Игорь встретился час спустя. Высокий, худой, с копной темных волос и бородой. -Я инструктор, группы вожу. -А последний Ваш маршрут куда был? -На Алтай, вчера вернулся, - мужчина уже колдовал в кухне с кофеваркой, - а тут Ланка звонит, говорит, приятель её придет … Соколовский окинул взглядом квартиру. Типичное жилище холостяка, стены комнаты, маленькой прихожей и даже стены в кухне, - все было завешено фотографиями людей в альпинистском снаряжении. Видно, у них это семейное хобби – завешивать стены фотографиями… -А у вас это… с Ланкой-то…что? Игорь отвлекся от своих мыслей. -А…ну, как бы…подследственный…пока…, - Соколовский вошел в маленькую кухоньку, где хозяин уже разливал по чашкам ароматный напиток. -Ах-ха-ха…, мужчина зарокотал, подняв указательный палец вверх, - заценил… Игорь отпил глоток кофе и покачал головой. Всё же есть какой-то особый шарм в кофе, сваренном в турке. -Я тоже из кофемашины не люблю, у меня тут свой особый ритуал…Ну, так что у Вас…,у тебя, поправил себя, - что за дело-то? -Меня интересует один альпинист-любитель, скажем, который, возможно был с вами в этот раз… -Ну, а фотография-то его есть? -Нет, фотографией я не располагаю, только это, - Соколовский показал снимок в телефоне. -Видно плохо, лица расплываются… -Имя его Кирилл, фамилия Фрольцов…, - Игорь, скорее, спросил и глянул на Алексея. -Ты знаешь, было два Кирилла, представь…имя не очень популярное, но два Кирилла, - простодушно улыбнулся. Он полез в свой большой рюкзак, который так и лежал брошенным в прихожей со вчерашнего вечера, достал кучу бумаг. -Вот список группы…Кирилл… Кирилл… , вот! Кирилл Молчанов…, так… так…, а вот Кирилл Крылов… Игорь взял из рук мужчины листки и пробежал глазами по списку, всё так и есть. -А что случилось-то? Все вроде живы и здоровы? Соколовский полез за телефоном. -Жек, привет, а какая фамилия у сына Фрольцовой?... Так, понятно,…понятно…, ну, пока…, - Игорь сбросил звонок, хотя сонный Аверьянов что-то ещё говорил. -Меня интересует вот этот гражданин, - Соколовский ткнул пальцем в фамилию Крылова, - что можете сказать? -Да ничего особенного, - Алексей приподнял брови, - ничего особенного сказать не могу, был с нами впервые, да и то не до конца экспедиции… -То есть? Как не до конца? – Игорь оживился. -Ну, в смысле, раньше с дистанции сошел…, что-то у него произошло, я не вдавался в подробности… -Надо полагать, возвращался он не вместе с группой? -Надо полагать…, - кивнул Алексей, - все верно, группу покинул на несколько дней раньше… Соколовский снова набрал Аверьянова. -Жек, проверь нашего сына по прибытию в Москву, начиная так числа с пятнадцатого, - Игорь глянул на Алексея, ища поддержки. Тот кивнул утвердительно. -Да, да, все так,… мог оказаться в Москве гораздо раньше… Соколовский встал из-за стола, пожал руку новому знакомому. -Спасибо, прости, что вот так среди ночи… -Да, всё норм, обращайтесь, - улыбнулся в бороду Алексей, провожая Игоря до двери ( Странные у его сестры знакомые, вроде взрослая женщина, а все приятели, мягко сказано, с приветом…) Уже начало светать, чернота зимней ночи медленно разбавлялась более светлыми тонами. Тяжелое декабрьское солнце нехотя всплывало из-за горизонта. Соколовский вышел из парадной, приподнял воротник и направился к своему автомобилю, припаркованному у лесного массива вблизи новостроек. Ежась на морозе и ускоряя шаг, Игорь почувствовал какие-то посторонние шаги и, не успев повернуться, упал лицом вниз, получив удар по голове. -Давай его сюда… Чьи-то сильные руки столкнули тело вниз, и оно, отяжелевшее, медленно поползло вниз к реке, подминая торчащие из мерзлой земли ветки кустарника.