Душа

На что же похожа душа моя? Пуста ли она иль наполнена чем-то? Какого же цвета она у меня? Иль на неё наложено «вето»? Возможно, став старше, вдруг я пойму Есть ли она и какого же цвета... Возможно, узнав, я тут же умру, Если запретна информация эта... Возможно, узнаю, что ее вовсе нет.. Но что же болит в дни печали? Что тогда чувств определяет цвет? За что же раньше глотки рвали?! Во что тогда все верили, за что боролись?! Что богу отдавали в жертву?! Чем, познав всю горесть, искренне смеялись?! Что их заставляло давать вдруг клятву эту? Что если ее и вправду нет? Что делать нам тогда? Как верить людям в тот момент, Когда клянутся в чувствах на века... Как жить, когда узнал ты Как пуст все это время был... Как жить, когда узнал ты, Что те моменты вовсе не прожил.. Ведь все это хранится там, В душе твоей несчастной. И как же жить вот так, Когда внутри вдруг не хватает части.. И вдруг, ты стал пустым, Пустым, как ваза из стекла.. И снова стал ты хрупким, Как и она сама... Но что же, если вдруг Душа внутри таится? И вновь исчез тот твой «недуг», И вновь паришь как птица.. Что если, там, внутри Живет неведомое существо, Дающее нам чувств палитры, И наши слёзы - плач его... И вдруг, мы все же не пусты, И с вазой мы не схожи; Мы просто яркие цветы, На летний луг, мы так похожи...