каверный верх

на улице темным-темно, гремит гроза и волком воет осенний ветер, так и стремится пробраться сквозь плотно закупоренное окно и со свистом ворваться в тёплую комнату. окно держится. в этой самой комнате, с наушниками на голове и блаженной улыбкой на устах, сидит юноша. ему хорошо, он наслаждается. прекрасный голос в наушниках обволакивает сознание и заставляет стада мурашек носиться по коже. на экране стоящего напротив компьютера, миловидный мальчик что-то поёт. ричи скажет, что он не поёт, а извергает какое-то, до кома в горле, искусство. нет, не из за песни. просто ричи обожает голос этого мальчишки. порой, парень чувствует себя маньяком, потому что знает об этом обладателе прекрасного голоса в с ё, что можно знать о незнакомом человеке из интернета. этот мальчик начал выпускать свои каверы, когда ему было лет 12. тогда он был немного несуразный, с огромными оленьими глазёнками и подрагивающим порой голосом. сам рич в то время был всего на год старше этого певца, он наткнулся на его канал, где тот выкладывал свои видео (часто не с лучшим качеством и обрезанным лицом), и что-то в нём зацепило ричарда. это "что-то" не отпускает до сих пор. оно вцепилось когтистыми лапами в костлявое, угловатое тело подростка и всё ещё держит. как раз тогда, лет в 13, парень переживал период принятия своего меняющегося тела, и успокаивающий голос помогал забыться и забыть яркие вспышки истерик. чувство взросления. отвратительное, острое и мерзкое, оно было таким, что взрослеть сразу же расхотелось. это было ощущение скованности, сжатия, стеснения собственного тела; стыда, непонятно за что. как будто в горло заливали грязь и она душила бедного мальчика. нестерпимо хотелось разорвать собственное горло, руки, живот — что угодно, лишь бы эта порча вытекла, как гной из ноющей ранки. сначала, это чувство получалось подавить, оно появлялось и исчезало, периодически, но. в один прекрасный день оно просто не исчезло, как происходило раньше. ричи просто смирился с этим чувством неправильности происходящего. и живёт с ним по сей день. мальчишка на экране поёт(изрыгает искусство !!) последний припев, а ричард вздыхает и намеревается переслушать это прекрасное безобразие ещё раз. эту песню он уже когда-то слышал, в другом исполнении. тогда ему, на самом деле, она совершенно не понравилась. может из-за того, что слышал он её мельком, и даже в текст не вслушивался. или же его просто голос той певицы не устроил. он сам не знает. но сейчас, когда её поёт каштановый малыш, с ником kasp.treak, ричи готов забрать свои мысли обратно. то, что он не отказался бы послушать вживую этого мальчика, кажется, и говорить не стоит. он хотел когда-то написать ему, может завести разговор и подружиться, но тот к сожалению не отвечал ни на одно сообщение. конечно, кому нужны странные парни, которые написывают, буквально, каждые полчаса. точно не этому мальчишке, видимо. ричи думает. так легко думать, когда голова ничем не забита. ни пьяным отцом, что приходит, порой, после попойки и берётся за "воспитание" сына. ни слабой матерью, которая совершенно не может (или не хочет) отбиваться от пьяного мужа. задыхается. знаете, как дышать человеком, который тебя душит. не разрешает собой дышать. а если и разрешает, то от него несёт отравой-дымом, или жутким перегаром. невозможно. ричи не хочет об этом думать. он хочет дышать свободно. он хочет думать о милом мальчике, который с ним, буквально, уже 3 года. помогает выживать. сохранять рассудок в этом дурдоме. он думает о том, что любит ночь. ночью тихо. нет ссор родителей. нет света и масок. ночью темно, а темнота — самое честное, что только есть в наших жизнях. день обманывает ярким солнцем или хмурыми тучами. день играет нашим настроением, а мы, как наивные детишки, поддерживаем эти игры глупой плутовки. день — мастер-иллюзионист и умелец в обмане. солнце делает небо голубым, оно создаёт иллюзию того, что мы в сохранности. мы в безопасности. когда темно, мы стремимся включить свет: а вдруг в темноте бродят бабайки, они ждут подходящего момента, чтобы сцапать тебя за левую ногу, свисающую с кровати, и утащить во тьму. но в темноте мы видим реальный мир за пределами махинаций солнца. день — непостоянен. мы не знаем наверняка, что принесёт новое утро: чистое небо, залитый солнечным светом луг, или бурю, и беснующиеся морские волны. зато мы точно знаем, что с наступлением ночи, мы сможем увидеть несчётное количество звёзд, и это не зависит даже от времени года. и именно в это время каждый человек, находясь наедине лишь с самим собой, может быть честен, сбросив дурацкие маски. мы сталкиваемся лицом к лицу с собственными мыслями, разъедающими кожу, нетерпящими отложений до завтра, потому что завтра уже будет утро. нам незачем больше прятаться и скрываться, мы можем быть несовершенными, настоящими. такими, какие мы есть. если вы думали, наивные, что это милая сказка, о том, как мальчик по ту сторону компьютера, вдруг заинтересовался странным ноунеймом в лице никого иного, как ричарда тозиера, то вы глубоко заблуждаетесь. ричард тозиер долгое время продолжал слушать музыку мальчишки с экрана, он справлялся со своими мыслями, которые не давали ему спать. ему нравилось. но в один, уже явно не прекрасный день, ричарду выскочила одна интересная табличка, как только он зашёл на тот самый канал. kasp.track удалил свой аккаунт. нет, мир не рухнул, сердце не перестало биться, а ричи даже не ревел. да, это было грустно, но не смертельно. ричи просто пожелал удачи этому малышу с ангельским голосом, и продолжил свою жизнь, наполненную кучкой комиксов в углу валяющихся, пьяным папочкой, который пытался учить его жизни и горкой домашних заданий, исписанных кривым почерком листочков.