Контракт с процентами

Сегодня было хорошо. Вместо постоянного регги играла какая-то другая приятная музыка, которая тоже позволяла расслабиться. У «Свободы» не было своего бара, общие попойки тут устраивали прямо на ящиках под маскировочными сетками. Но недавно один деловитый парень, известный как Чё[1], всё же решился организовать тут своё дело. И у него получилось. Свободовский бар был украшен маскировочными сетками, граффити в стили анархии и различными фотографиями. Вот фотографии были действительно интересными… Зелёные равнины, долины с речками, Австрийские и Швейцарские Альпы. Красота, одним словом. Помимо всего этого добра имелись плакаты и фотографии разных рок-групп: Sex Pistols, Black Sabbath, The Clash, Subhumans, Сектор Газа и Э.С.Т. Красота! Как-будто из Зоны попал в какой-нибудь киевский клуб, в котором этим вечером на всю катушку будет орать какой-то местный панк, собравший группу со своими друзьями. Знаем, пытались пройти данный период. Но группу собрать не удалось. Поэтому вместо того, чтобы играть на гитаре и орать в микрофон, я пил, пытался подпевать и что-то кричал на всех этих концертах. Особенно мне нравилось петь какие-нибудь песни из американского панк-рока. Тех же «Мёртвых Кеннеди», которым я часто подпевал, когда те орали из магнитофона на наших весёлых сборищах. Хорошее было время.       В этом же баре редко звучали группы, запечатлённые на развешанных тут фотографиях и изображённые на плакатах. Вот даже сейчас тут играла какая-то тихая спокойная мелодия. А как же хочется иногда врубить на всю колонки, и чтобы из них заорал хороший панк… Но, видимо, смогу я оторваться по полной только на Большой земле. А вот вернуться назад я не могу по простой, но очень объективной причине – преследование. Нет, преследуют меня на Большой земле не храбрые стражи порядка, а самозванные стражи имущества и бизнеса любого уважающего себя бизнесмена. Короче – проблемы с «крышей».       Сначала проблем у меня не было. Открыл своё дело, вполне себе легально. Доход был, но миллионером я, конечно, не стал. Как только дела пошли в гору тут появились они. Нет, это были не лысые бугаи в черных кожанках с бейсбольными битами в руках, а вполне себе представительный мужик средних лет. Получив прозрачных ответ, что защита мне не нужна, уважаемый покинул моё заведение. А потом, через недельку, были и бугаи с битами. Они уже смогли объяснить мне всю необходимость своей защиты. И я её принял. Несколько лет я получал доход, а «крыша» забирала свой процент. Но наступили непростые времена. Доходы резко упали, установленные проценты стали приносить «крыше» меньше денег с каждым разом. Тут же полились угрозы. Однажды ребята в кожанках и их пахан решили приехать ко мне домой. Тут-то и пригодился SIG Sauer P228, когда подаренный этими же ребятами во время одной из совместных попоек. Перестрелка длилась недолго. Стрелял я не очень хорошо, но это и сыграло мне на руку. Одному из «шкафов» я угодил пулей в живот, из-за чего моей «крыше» пришлось задержаться, пока я через балкон перелезал к соседям на этаж ниже. Чтобы спастись и не так сваливать будешь!       Впрочем, всё это осталось там, за пределами Зоны. Здесь же было всё иначе. Здесь было даже как-то… правильно что ли? Очень многое в Зоне зависело не столько от «хозяев Зоны», сколько от самой подготовки к ходке. Если что-то забыл взять из схрона или закупить у барыг, то считай сам дурак. Сам был не внимателен и вляпался в «воронку»? Ответ очевиден!       Мой завтрак прервал заходивший в бар сталкер. Сейчас тут было довольно пусто, поэтому я сразу приметил чернявую фигуру с шевелюрой тёмных волос. Кладу вилку и достаю из кобуры пистолет. Чернявый замечает меня, улыбается и направляется в мою сторону. - Привет, Магна… - здоровается он, но тут же затыкается. Как только сталкер в каком-то подобии «Зари» встал напротив меня за столиком, то я тут же направил пистолет на его лоб. Немногочисленные взгляды «свободовцев» и вольных устремились на нас. - И тебе не болеть, Цыган, - ответил я, продолжая держать пистолет. – Зачем припёрся? - Ну ты, Магнат… Ты чего так друзей встречаешь?! - Друзей у меня – раз, два и обчёлся, - продолжали мы диалог, под взглядами сталкеров. – И ты в их список никогда не попадал. - А тогда? - А тогда ты себе приговор подписал. И репутацию свою убил. Тебе напомнить про тот самый случай? - Да помню я, не напрягайся, - ответил, изменившись в лице сталкер. - Нет, я тебе всё же напомню!..

***

Месяц прошёл с моего пребывания в Зоне. Своё имя – Магнат – я уже успел получить на Кордоне от бывалых сталкеров. Но вот уже месяц спустя я решил рвануть ближе к Центру Зоны. Не на ЧАЭС, конечно, не в Припять, но довольно близко к тем местам – на Милитари. Так мы зовём Армейские склады, ставшие пристанищем для анархистов и сорвиголов из «Свободы». С поиском артефактов не задалось. Я, Рома Кустарь и Цыган, два раза чуть не навернулись на здешнем болотце, да ещё и рюкзак подпалили возле старого хутора. В общем, делать было нечего, поэтому Цыган отправился на базу к «Свободе». Сказал, что поищет поручение для нашей группы.       Вернулся он чуть больше, чем через час. Но радостный. Кажется, задание легче некуда – сходить, взять и принести. Один из «свободовских» атаманов потерял на чердаке какого-то дома свой любимый ствол. Рома тогда ещё оскорбился, что, мол, на такую фигню отправляют, но Цыган заверил, что заплатят нам хорошо. Тут мы и согласились. Ещё не темень, но вечер надвигался стремительно. Перезарядив оружие, проверив ПДА и изрядно выпив, мы направились в деревушку. Сначала всё шло как по маслу. Ни мутантов, ни встречных сталкеров – красота! Взобравшись на холмы, мы оглядели деревню. Деревня как деревня. Но вот Рома уже тогда что-то засёк в свой бинокль. Мы тогда посмеялись над этим. «Слоники уже чудятся?»       Дом искали не долго. Нужный нам дом был примерно в центре деревни. Окон не было, как и двери. Кустарь остался на улице, караулить вход. Мы с Цыганом двинулись внутрь. Обычный заброшенный дом: пыльно, разбросан мусор и пустые гильзы. Наверное, каждый заброшенный дом в Зоне имеет такое наполнение.       Автомат «свободовца» должен был лежать где-то наверху. Мы стали подниматься наверх по лестнице держа наготове своё оружие. Автомат действительно валялся на полу, рядом с какими-то ящиками. Цыган быстро поднял ствол и оглядел его. - Да, это, вроде, он.       Внизу раздались выстрелы и крик. Мы быстро стали спускаться вниз. Гуманоидная тварь, с щупальцами вместо нижней губы, стояла на Ромой Кустарём и рычала. Вскинув стволы, мы открыли огонь. Пули достигали жуткую тварь, но, кажется, не причиняли ей вреда, а только злили. Гуманоид рванул от нас, показывая свою спину и… просто исчез. Растворился в воздухе. Подхватив Рому, мы сначала ломанулись в сторону другого дома, более крепкого на наш взгляд. Но с громким рычанием, из заколоченных дверей дома, что-то вырвалось. Судя по рыку, оно стало приближаться к нам. Мы снова открыли огонь, совершенно не целясь. И вот такая же тварь появилась прямо перед нами. Но рыча уже тише, упала на колени, что позволило мне выпустить в её голову половину рожка. Патроны оставались в голове этой твари. - Надо двигать дальше! А то чёрт его знает, сколько этих тварей тут! – сказал я, стараясь поддерживать Кустаря и держать «калашников» в руке. - Да, да… - проговорил Цыган, трясущимися руками меняя рожок. Забежав в дом, мы тут же рванули наверх. Вот и лестница на чердак. Снизу раздалось рычание. Всмотревшись, я схватился за автомат, готовясь выпустить все патроны в тварь. - Да сколько их там?! – заорал Цыган. – Слышь, Магнат, валить надо нахрен отсюда! Валить! - А Кустаря ты так кинешь? - А ты хочешь, чтобы нас всех сожрали?!       Снизу снова раздался громкий рык. Тварина резво ворвалась на этаж. Я вжал палец в спусковой крючок. Всё твари в щупальца. До железки. Гуманоид бросился на меня и его труп почти повалил меня на землю. Кое-как я выполз из-под этой сволочи, оставаясь в её крови. Кровь заляпала всю грудь комбинезона, автомат и руки. - Ну ничего себе… тяжёлый, лявра[2]!.. Цыган? – я обернулся. За спиной был только стонущий Рома. Цыгана же не было. Я подбежал к окну и выглянул в него. Ящики, на которые можно было спрыгнуть, удобно стояли прямо под окнами. Вот зараза. И «свободовского» ствола не оставил. Надо было выбираться. Поэтому я помог подняться уже теряющему сознание Кустарю и стал спускаться с ним вниз. Вышли к дороге. Примерно сориентировавшись, мы побрели в сторону старой военной базы. Возле остановки встретили отряд «Свободы», а там уже и до их базы добрались…

***

Пистолет я, конечно, от лба Цыгана уже убрал. Сталкер стоял с понурым лицом. Я закурил. Молчание затянулось. Остальные посетители бара, как и его владелец, уже были заняты своими делами и не обращали на нас никакого внимания. Продолжать разговор с Цыганом не хотелось. Я поднял рюкзак, закинул его себе на плечо и направился к выходу. Сталкер же пошёл за мной. - Да погоди ты! - И слушать не хочу, - ответил я, выпуская дым изо рта. - Дело!.. На миллион!.. - Бабу что ли закадрить не можешь? Так при чём тут «лимон»? Просто ты лузер. - Да я же к тебе как человеку!.. С хорошим предложением!.. Я резко остановился и развернулся к сталкеру. - Последнее твоё «хорошее предложение» чуть не стоило мне жизни. Если в прошлый раз ты потащил нас к логову к кровососу, то куда потащишь сейчас? На ужин к псевдогиганту? Или, может, в вечное рабство к контролёру? Что, монстры тебя в долю уже взяли? Табун лошадей наобещали? - Я не цыган, сколько раз… - начал заводиться сталкер. - Ой, мне-то не гони! – я махнул рукой, после чего докурил сигарету. – Не буду я ни в каких твоих делах учувствовать. Всё. Баста. Я вновь повернулся спиной к Цыгану и зашагал в сторону казарм. Но тот не унимался и что-то продолжал говорить, уламывая меня пойти с ним. - Ладно… Ну, если ты заработать не хочешь, то просто прогуляйся с нами! От того места до Припяти рукой подать. И тут меня прошибло. Он откуда знает, что мне в Припять надо? Тут уж я вновь повернулся к сталкеру и стал прожигать его взглядом. Тот по-дурацки улыбался. - Ты это от кого узнал? - Мы не разглашаем свои конфеден… - Ты, сука, откуда узнал это!? – я схватил его за разгрузку и притянул ближе, крепко держа и не давая вырваться. - Да… вот… рассказали мне… Что ты как маленький? Сейчас вся информация на поверхности, считай. Да и Футболист говорил, что ты к центру собираешься. Ну, я и подумал, что в Припять. Я отпустил сталкера и достал вторую сигарету. Закурил. - Магнат… - Чего? - Слушай, давай забудем старые обиды. Ну, да, струханул тогда я. Накосячил. Не ожидал я, что твари такие существовать могут. Но теперь-то я совершенно иной человек! Что там кровосос какой-то, если я такого говна повидал, что мама моя не горюй! - И? - Ну что «и»? Что «и»-то? Говорю же, пошли с нами! А там до Припяти от места рукой подать! Быстро дойдёшь. Мы тебя даже сопроводим до нужного тебе места. - Что за дело, я тебя спрашиваю. - А, дело… Да так. Не дело, а делишко. За артефактами мы хотим сходить. За очень редкими. Некоторые из них в других частях Зоны не встретишь, а там хоть купайся в них! Наберём себе столько, что сразу после этого из Зоны свалить можно будет. Ну, пойдёшь с нами?       Я пожал плечами. Сколько уже было таких дел, которые нужно провернуть и можно из Зоны свалить? Да много таких дел было. А сколько было вернувшихся? Единицы. Цифры чаще скажут намного больше, доступнее и быстрее, чем целая куча всевозможных доводов и аргументов. «Делишко»… «Быстро дойдёшь»… Так говорит, как будто тут Крым и сгонять нужно за прохладным пивом, а не идти километры радиоактивной и смертельно опасной территории Зоны за какими-то артефактами. «Редкими». - Давай посмотрим логически-математически, - сказал я, обращаясь к Цыгану. - Ну, давай… - Тащиться нужно в Центр Зоны, а там каких только тварей нет: кровососы, снорки, песвдогиганты и контролёры, патронов надо немерено, желательно что-то посерьёзнее, чем «калаши» и «гадюки». Это первое. Второе – аномалий смертельных и опасных тоже немерено, а карты безопасных проходов стоят бешеных бабок. Третье – защита тоже требует хороших денег. Так что сам понимаешь – дешевле и безопаснее на Свалке или, на крайняк, если хочется приключений на задницу, в Тёмной долине. Цыган сначала задумался. Потом продолжил. - Ладно, давай тогда размышлять так же, как и ты. Вот зарабатываешь ты такую-то сумму за месяц лазанья по Свалке. Потом пойдут траты: патроны, еда, вода, а ещё, возможно, новое оборудование, починка снаряжения и, может быть, медикаменты. Сразу вычитай эту сумму. И сколько остается? А остается столько, что хватает только в Баре пропить! Вот скажи, много ты скопил, пока тут, в Зоне был? Да не отвечай! Если и скопил, то ещё столько же лет, а то и больше, придётся по мусору лазать… И что? Время тянешь? А ведь время может и кончиться. Оборваться. Бандиты, мутанты. Да радиация та же!.. Вот сколько ты ещё лет так протянешь? Года два? Лет пять? И что? И так и не заработаешь ведь! - Ответ дам вечером, - ответил и я и вышел из бара. А ведь в чём-то этот чернявый прав. Жизнь сталкера – штука скоротечная. Сегодня ты таскал со Свалки стабильный хабар, а завтра на той же Свалке тебя найдут мёртвого с перекошенным лицом. И на гроб земли не бросят.

***

      К вечеру пачка сигарет закончилась. Цыган, наверное, уже дожидается. Познакомился я с этой ходячей напастью уже в Зоне. Цыган, вроде, откуда-то из Молдавии. Чернявый, с копной тёмных волос. Сам смуглый, с темно-карими глазами. В общем, типичный такой молдаванин. Или румын. Или цыган. На последнее сталкер бесился и долгое время пытался всячески сделать так, чтобы к нему прицепилась какая-либо другая кличка. Впрочем, без успешно. Да и, честно говоря, если однажды Цыгана кто-то будет называть иначе, то я всё равно буду звать его именно так.       Так о чём это я? Познакомились мы с ним, как это часто водиться в сталкерских кругах, в Деревне новичков. Цыгана тогда знатно гробанула какая-то залётная банда, которая выбрала местом своей дислокации старый Элеватор. Сначала все решили, что делать особо с этим нечего и пропал парень, но кто-то бросил клич, мол, «поможем брату-сталкеру» и «все на бой с бандитской нечестью». Когда же было сказано, что бандитские шмотки поделят среди всех участников, то размеры группы увеличились. После этого боя мы и познакомились с Цыганом.       Первый месяц общих ходок, он был довольно обычным сталкером. Во всяком случае, так считали мы. Трусость все списывали на небольшой срок нахождения в Зоне – страшно было всем. Тогда дальше Свалки мы особо не шастали. Даже в Бар не ходили. Уже не помню почему. То ли «долговцы» нас не пускали, то ли мы тесно работали с Сидоровичем и не решались ходить «к взрослым дядям», не суть.       Но вот на второй месяц нас прорвало. Сидор сказал, что пора браться за дела посерьёзнее и послал нас к Бармену доставить какой-то ящик с кодовым замком. Вот после этого и начались настоящие дела!.. Мы обнаглели настолько, что стали шастать не только на Свалку и Дикую Территорию, но устраивать загулы на Агропром и тогда ещё не такую мрачную Тёмную долину. И однажды нас торкнуло – надо идти на Милитари, вот где настоящая работа, артефакты и самые крутые сталкеры ошиваются! Уже тогда у нас был довольно сплоченный триумвират: Цыган, Кустарь и я – Магнат. Я бы не сказал, что мы были самыми закадычными друзьями, или что-то в том духе, но мы были уверены, что никто из нас не выпустит магазин друг другу в спину, и что никто из нас никогда ничего не украдёт у другого. Это вполне нам хватало, чтобы работать вместе на Сидоровича и Бармена. До того случая в Деревне кровососов. Рома тогда отлежался у «свободовцев» и решил свалить из Зоны. Что с ним там на Большой земле я не знаю, да и, говоря честно, мне как-то всё равно. В баре было довольно много народу. Кто-то уже во всю отмечал удачную ходку, кто заливал печаль о погибших товарищах, а кто-то дымил сигаретами. И не только сигаретами. «Свободовцы» славятся употреблением всякого «зелья». Среди всей этой разношерстной толпы я приметил столик, занятый Цыганом. - Ну что, подумал? – спросил он, когда я подошёл. Я лишь кивнул и направился к барной стойке, где взял банку пива и вернулся за столик. Цыган проследил за этим действом с удивленным лицом, но ничего по этому поводу не сказал. - Ну? – снова вопросил Цыган. Я лишь показал сталкеру указательный палец и сделал большой глоток из жестяной банки. Цыган начинал закипать, пока я пил пиво. На его счастье, напился я быстро. - Да, прогуляюсь с вами… - Вот и отли… - Только за нехилую такую долю от всего хабара. - Что? – не понял, видимо, сталкер. – От всего хабара? - Да, твой слух тебя не подводит. И ещё – мне нужен от тебя залог. Погоди, не перебивай. Не от всей группы, а только от тебя. Цыган шокировано смотрел на меня. А я продолжал пить пиво. - Какой ещё, на хрен, залог?! – кажется, сталкера мои требования сильно раздражали. - Обычный. Мне нужна уверенность, что ты не кинешь меня как тогда в деревне. - Хорошо. И что же тебе от меня надо? А это уже хороший вопрос. Что же мне надо от Цыгана? Ствол его мне не нужен уж точно. Мой «калашников» его стволу ещё какую фору даст. Деньги? Нет, шкура ему дороже. Ах! Ну конечно!.. - Твой мешок с табаком. Табак можешь пересыпать, а вот мешок давай.       Цыган посмотрел как-то странно. Обиженно, что ли. Вскоре из его кармана на столике оказался красный мешочек для табака с каким-то причудливым узором. Уж не знаю почему, но Цыган очень трепетно относился к этому тканевому хранилищу не самого хорошего табака, из которого потом он делал самокрутки. В голове всплывали различные воспоминания, как чернявый сталкер ухаживал за этим мешочком чуть ли не с признаками фетишизма.       Я уже собирался взять залог со стола, как рука моего знакомого опередила меня и забрала мешочек. - Завтра отдам его. Перед выходом с базы, - объяснил он и спрятал мешочек в карман. - Ну, хорошо, завтра перед выходом тогда. А где остальная группа? - Остальная группа будет ждать нас завтра перед выходом со складов, - пояснил сталкер. – Не боись, ребята там все толковые. Правильные, я бы даже сказал. - Хреново, что прямо перед выходом придётся знакомиться, - сказал я, доставая из кармана зажигалку. – Ладно, надеюсь, группа действительно будет толковой. Ну, что? Давай контракт заключать? - Какой ещё контракт? – не понял Цыган. - Ну как какой контракт? Документ такой, знаешь… «Сталкер Цыган, с одной стороны, и сталкер Магнат, с другой стороны, обязуются забыть старые обиды и, совместно с группой других сталкеров в энном количестве, пойти куда-то в сторону города Припяти, Киевской области, и найти там аномальные порождения Зоны». Что-то вроде такого. С оговоренной долей и процентами… Ну и прочия, прочия, так сказать. - Да иди ты, со своими шутками! - Эх, зря ругаешься, пан Цыган. Ну ладно, раз остальную группы мы ждём завтра, пойду. - На спиртное и другое не налегай только! – послышался голос Цыгана со стороны столика. Я в ответ показал средний палец. Ишь ты, командир нашёлся, лявра…