смерть от тысячи порезов

туман разливается рекой над утренним городом. рассвет рассекает лазурное небо на две части, и джош, слыша настойчивую мелодию будильника, накрывается подушкой. все-таки он понимает солнце, которое встаёт все позже с наступлением сентября. он варит в турке дешевое кофе, пока в соседней квартире ребенок ругается с родителем, когда тот настаивает на своём выборе штанов, так подходящих белой рубашке. удивительно, но этот город никогда не спит. соседи снизу включают радио и собираются. кто в школу, а кто на работу. джош заводит автомобиль и выруливает на дорогу, пропуская машины, чью полосу он хочет пересечь. он потирает руки, стоя на светофоре, спрашивает у огоньков: `будет ли все хорошо? `, а они не отвечают. парень включает подогрев. он задумывается, что расставания похожи на смерть от тысячи порезов, стоя в пробке у моста. машины сигналят, а блики солнца наконец-то проявляются сквозь кроны зданий и деревьев, живущих в симбиозе. джош задумывается, что вообще-то последние страдают. ведь здания притягивают большое количество машин. но почему-то никто не говорит об этом. джош понимает, что воспоминания будят, когда сталкивается с любопытными глазами в коридоре, идя к своему кабинету. в помещении мерцает люстра. его глаза красные, а синяки под глазами становятся пугающе больше каждый день. он не притворяется, что все хорошо. это ведь совсем не правда. это словно смерть от тысячи порезов. он видит ее повсюду — когда едет домой длинной дорогой, чтобы скоротать время отведённое на отдых после работы. оказалось, в пустую квартирку на окраине города ехать не хочется, если там никто не ждет. дело в том, что все что их объединяет теперь — этот маленький городок. и от этого очень больно. он вспоминает слова о том, что любовь, подобная их — на века, сказанные его мамой. и джош рыдает сидя на парковке дома. беспокойные люди наблюдают, но всем, на самом деле, плевать на его слезы и переживания. руки закрывают лицо, а он случайно нажимает на гудок, и смеется, словно псих от своей убогости. но если истории конец, то почему он все еще пишет об этом страницы, сидя за столом в комнате с приглушенным светом? если истории конец, то хотя бы он может написать об этом книгу. расставания похожи на смерть от тысячи порезов. медленное убийство с большими эмоциями. воспоминания побуждают, и он напивается в ночь с пятницы на субботу. но этого недостаточно. наступает очередное утро, а она не с ним. светлые волосы не разбросаны по подушке, а сладкий цветочный запах не раздается в спальне. джош просто мечтает, чтобы утра больше не наступали. в один день, он зависает перед окном. его система отказывается работать, и парень стоит и смотрит в окна "любви", за которыми ходят сонные люди, отводящие своих детей куда-либо, искренне, но устало улыбающиеся при одном взгляде на смешные действия своих малышей. и он желает, чтобы утра больше не наступали. сердце, бедра, тело, любовь. как-то, джош берет отгул, ведь он не может ни о чем думать. работа не делается, а начальник злобно посматривает, проходя мимо кабинета. стоя перед зеркалом, он пытается найти частичку себя, к которой она не прикасалась. в одно утро, в такое ужасное утро, брат джоша распахивает шторы в комнате и оказывается, что сейчас вообще не утро. солнце попадает в комнату через окна, и джош бурчит, переворачиваясь на другой бок, накрываясь подушкой. цветочный аромат почти выветрился. джош идет по улице, ища знаки в клубе с привидениями в очередную пятницу. октябрь неспешно наступает, принося чувство одиночества и холода. друзья зовут его развеяться, но джош лишь слушает, попивая черничное пиво. их песни, фильмы, места. это все похоже на смерть от тысячи порезов. успокоение страхов по ночам от ласковых рук и осколки, покарябанный пол из-за бурной ссоры. порезы от бумаги, на которой он строил свои планы. время, душа, вино и доверие. много доверия. он ищет знаки. спрашивает у светофора `будет ли все хорошо? `, но они отвечают, что не знают.