Туман по утру

      Чаще начинает казаться, что всё это не более чем дурман в предрассветных четырех часах утра.       В отцовством кресле с потертой обивкой из кожи, я изо дня в день просыпаюсь с болью в спине. Рассыпчатая любовная лирика в твердом переплете заставляет меня засыпать всё раньше и раньше.       Мой рассеянный разум растворяется в утреннем тумане, заставляя глаза в расфокусе наблюдать за медленными черными точками ворон. Стаи лениво плывут по серому миру, крича и препираясь, обремененные мудростью своих мрачных усталых глаз. Одна из них, - та что светлее ночи, - обязательно будет окунать свои перья в гуталин, лишь бы стать такой же «мудрой» и «голосистой». Увы, она, как и такие же до нее, упадет и разобьет свое тело об асфальт. Зато душа ее будет свободна после, верно?       А в человеческих реалиях чудесные бездушные куколки, стуча каблучками по брусчатке, заливисто смеются над абсурдом. Прекрасные изгибы, скрывающий макияж, хитрая улыбка — каждый объектив готов продать свою душу и карту памяти, лишь бы запечатлеть эфемерную молодость для краткого восхищения всего человечества. Каждой девочке и женщине хочется стать такой же — беззаботной и беспощадной.       Моим глазам давно приелся этот рутинный образ вечного дня. Рой мыслей поутих, как только я смирилась с петлей Мёбиуса на моей шее. Усталость бьется с унынием, зачастую сливаясь с ним в единое целое. И голова все так же продолжает болеть от лицемерной и устаревшей любовной лирики у меня на коленях.