Ваш фэндом умер, господа!

Ваш фэндом умер, господа! К чему слова? Стоят сатиры В слезах у траурной могилы, И веют, веют холода. Да, веют строчек холода: Один подбит, другой подкошен, А третий вовсе «Заморожен» И не воскреснет никогда. Рассказ как жизнь, клинок — судьба, И автор так ему послушен, Читатель к горю равнодушен, И в тлен сюжетная звезда. К чему венки, к чему стихи? Все эти пафосные речи… Ваш фэндом умер. Стало легче Среди житейской чепухи. Ваш фэндом умер, господа! Наиграно (читайте — зыбко) Тех красных строк не свяжешь ниткой, Разорван в клочья навсегда Последний лист рукой владыки. И древний проведен обряд, Ведь рукописи не горят. И вместо мата — «пики», «пики»… Ваш фэндом умер, господа! Немилосердно и цинично Вы виноваты в этом лично, Роняя слезы в никуда. Ваш фэндом умер, господа! А в остальном — слова пустые, И бесполезно ждать Мессию: Творцы свалили кто куда.