Белая сигарета.

затыхаюсь, как та сигарета. Был бы оттенок ее такой же, как твоя помада, может и закурила бы с тобой. Но он белый, а говорят, то цвет богатства. А это не про меня. Про меня, это когда любимый дождь, оплакивающий сухие растения, оплакивает и меня. Радуясь, я раздвигаю губы и с треском смакую каплю, смешанную с кровью, но знаешь, чувствую, что с любовью, потому не против. Это когда натыкаюсь на брошенные детьми каштаны. Мать не разрешила приволочить их домой, как волочу я сапоги свои невесь куда. И, эгоистично радуясь, я поднимаю эти каштаны, бросаю, как если бы откладывала путь назад, обмотав их стихами с подписью, сделанной мазком твоей помады. Извини, я таки ее украла. Это когда мимо проходящая людина стреляет глазами в глаза, чуть освобождая надежду на улыбку, описанную в книгах, как таинственную, но сей миг проводя, отворачивается, как от пыли, принявшую за блестку. Я помню, ты тоже так делала. А время летит, мы в одном универе. На перерывах я с трудом отвожу взгляд от тебя, шибуршусь по карманам, словно ребенок в осенних листьях… и ищу тебе ту белую сигарету.