Часть 1
20 октября 2019 г. в 13:14
Никто не обещал, что наладится,
Да и без того перспектива не лепится.
Но если вдруг меня кто-то хватится,
Я лежу под небом Аустерлица.
Мне не нужно принятие, прошу о покое.
Ведь не может фамилия с на свет ориентиром,
Всю жизнь совершая «что-то такое»,
Дохнуть в упадка страны штаб-квартире.
А каждый что-то втемяшит дуре,
Посчитав себя моралистом.
И за этим совсем позабудет, что в Лувре
Ни холста не бывает чистым.
Вы, пред одним лишь вопросом млея,
Вопрошаете зеркало — своего визави:
«Мы твари дрожащие иль право имеем?»,
Когда уже руки по локоть в крови.
Но послевоенный Джордж Уизли будто,
Вам скалюсь, остатки всего губя:
Хоть и внешне для вас я теряю лишь ухо,
Внутри же — как есть, половину себя.
В этой Америке Великой Депрессии,
Где бессильны романы сэра Стайнбека,
Я не выдерживаю вашей экспрессии.
Что за повесть спасёт человека?
Пусть в пролёт не брошусь,
Я не выпью яда — для этого тоже отвага нужна.
Но это не значит, словно я рада,
Что не тронет меня остриё ножа.
Да, я разрушена и не выстроюсь заново,
Но не танцую, словно Джокер, на лестнице.
Для вас я не больше чем шавка драная,
Лежащая безызвестницей.
Но, может, мой мир для вас и зашторен,
Я, всё же чувствуя только рану у сердца
И отражая собой миллионы историй,
Живу под небом своего Аустерлица.
Примечания:
Спасибо, что дочитали до конца.
Для меня это очень важно, поэтому мне было бы очень приятно, если бы Вы оставили свой отзыв.
Мне, правда, важно Ваше мнение.
Заранее благодарна.