К Уильяму

Утро, кубок пустой, голоса и пальцы в чернилах, И ни строчки опять, ни о чем я писать не в силах. Справедливости нет в небесах, и поблекли краски. Мы с тобой - две фигуры в часах, одетые в яркие маски. Я же знаю, ты - вор, но, увы, не могу ненавидеть. Я устал от всего, хотя мог бы и это предвидеть. Тебе годны мои стихи, ну что ж - забирай, Если эти подмостки шаткие твой воплощенный рай. Ты боишься, я знаю, ты сам так сказал, Что растает мечта, что больше не рукоплещет зал. Что ж, не стану лукавить, мне даже немного жаль Будет видеть, как ты поймёшь - от себя не сбежать. Чего же ты ждёшь, провинциальный воришка? Почёт, уважение, двор? Все ещё не решил, что слишком? Далеко ты зашёл в своих планах без возможности быть собой, Утопая в дурманных туманах под барабанный бой. Хоть беги от себя, мой милый, хоть не беги, Только помни - не ищи моей дружбы больше, хоть мы не враги. Я ни зла не желаю тебе теперь, ни добра. Здесь, в старом Кенте однако прекрасны сейчас вечера. Пусть, не желая того, я тебе все, что мог, отдал, Пусть же перо "твоё" правит в Лондоне ныне бал. Будь же здоров, уважаемый, будь здоров и долго живи. Ну а теперь я прощаюсь. Пиши, если сможешь. Пиши.