Книжный мир

Держа в руках книгу, я чувствовал странный трепет в своей душе. Твердый переплет, пыльный запах, шершавые страницы, черные буквы. В эти строки были вложены миллионы мыслей, чувств, переживаний. В них живут настоящие люди, изредка показывающиеся нам в фантазиях. Они тоже чувствуют, тоже мыслят, тоже живут. Живут своими жизнями в этих строках, думают, переживают и умирают. В этих стоках живет дракон и рыцарь, живет монах и бог, живут отец и сын, муж и жена. В этих строках не все это увидят. Не каждый способен закрыться и жить этим миром… Мирами… Твердый переплет, пыльный запах, шершавые страницы, черные буквы. Не всегда книга предстает передо мной именно такой… Иногда она бывает мягкой, круглой, рванной и странной. Она может пахнуть новыми чернилами, белым камнем, старой плиткой. Она может биться или гнуться. Может быть гладкой или острой. Черные, синие, красные, белые. Мокрые, жирные, тяжкие, легкие. Буквы. Они могут быть разными в книге. Но именно буквы остаются неизменными. Они хранят в себе мир. Они стоят передо мной. Они дают мне возможность увидеть тот мир. Становятся мостом в него. Но они же и стена, не дающая мне попасть в него. Окунуться и пропасть, больше не вернуться. Твердый переплет, пыльный запах, шершавые страницы, черные буквы. Книги стоящие стройными рядами в высоких шкафах стали лесом передо мной. Лесом который всегда тут. В котором я всегда могу заглянуть в один из миров. Твердый переплет, пыльный запах, шершавые страницы, черные буквы. Каждая из них получила свое лицо. Каждая из них стала жить во мне. Но когда я снова оглядываюсь, я снова вижу эти красно-белые стены, белый потолок, деревянный пол. Они стоят и не движутся. Вот уже двадцать два года стоят и не движутся, создавая гробовую тишину, изредка прерываемая серым посетителем. Серые и безликие. Приходят и берут книги, возвращая их так же редко как и приходят. За двадцать два года в этой библиотеке, я перестал видеть в них людей. Различать их лица, запоминать улыбки, видеть их чувства. Каждый день, приходя ко мне и уходя, я так и не привязал не одно услышанное имя к лицу. Я сбежал. Но я не могу убежать. Красно-белые стены, белый потолок, деревянный пол, высокие шкафы заполненные книгами, твердый переплет, пыльный запах, шершавые страницы, черные буквы. Это последнее что держит меня тут. Что не дает мне проникнуть в тот мир. Колокольчик на двери снова меня отвлек. Он бы стал бы звуком счастья для хорошего продавца, но не для меня. -Здравствуйте! Мне дали список произведений для летнего чтения. Не могли бы вы мне подсказать, где что лежит? И вот снова серая, непримечательная фигура вошла и прервала тишину. -Да. Листок упал на мой стол. Я даже сейчас не могу понять, что испытывает он или она. Может быть, сейчас на меня, кривя лицом, и душой полной отвращения смотрит маленькая девочка, или мальчик, а может и не маленькие вовсе. На листке были буквы. Даже сейчас, когда они только дают названия книг, они всё равно уносят меня в этот мир. Мир дуэлей и чести, романов и искренней любви. -Простите, вас что-то мучает? Вы плохо себя чувствуете? Вы так смотрите… Не знаю, как именно я посмотрел, не знаю, что именно слышится в этих словах. Беспокойство или алчность. Я был бы счастлив, увидеть их на бумаге. Но я их слышал. Я их не вижу. -Извините, что заставил вас смотреть на него, но это мой обычный взгляд. Может быть я говорю правду, а может и нет. Свой взгляд, как и многое в жизни я не контролирую. -Не врите… Вы редко когда так смотрите, я часто вижу ваш совершенно другой взгляд. Не пойму что именно несут эти слова. По мне так это пустая трата времени, моей и… -Как вас зовут? -Женя. А вас как? Сколько хожу сюда так и не знаю, как вас зовут. Как иногда плохо иметь воспитание, которое иногда так хочется забыть. -Максим… Иногда легче просто перевести тему. -Очень приятно Максим. Рада знакомству. Так почему вы так смотрите? У вас что-то случилось? Но не всегда это получается. -Извините, но вы лезете не в своё дело… -Но вы так смотрели…. Вы смотрели так грустно. Обычно я видела такой взгляд у подруги, когда она плакала. Слыша её слова, невольно вспоминался образ девочки из книги. Яркой, светлой, беззаботной. Маленькое солнышко, с пятном в зрачке и веснушками на носе. Вот только передо мной серый, безликий образ. -Мне просто вспомнились года, когда я сам мучился с книгами, учился в школе, ждал лета, и я невольно прослезился. Давайте забудем этот разговор. Уж лучше врать, чем болтать не о чем с неизвестным человеком. Хотя для меня все такие…Неизвестные. -Почему вы врёте? -Я вру? -Вы бы никогда не мучились с книгами. Вы всегда читали их с таким наслаждением и пристальным вниманием, что я бы никогда не поверила в то, что вы когда-то ненавидели их. Когда-то ненавидел их? Навряд-ли это когда то было. Двадцать два года посещая эту библиотеку, я так и не почувствовал ненависти именно к книгам. Я ненавидел тексты в них, но никогда не сами книги в целом. -Книги серебряного века русской литературы там. Ищите их сами. Буквы никогда не смогут вас заставить их ненавидеть в серьёз, люди да. И они это умеют делать очень хорошо. -Вы обиделись? Не хорошо вообще-то бросать дело на середине пути… -Вы можете уйти, если не готовы искать их сами. -Вы же библиотекарь, вы должны помогать людям в поисках книг. -А вы должны были понимать, что для вас я только библиотекарь. Никаких расспросов, про мой взгляд или про моё состояние на работе я не потерплю. -А если не на работе?! -…