1
27 октября 2019 г., 08:39
— Эй, Нюнчик. Хаха. Сколько можно спать? — Мародеры и их прихлебатели усмехаются, а ему на них глубоко наплевать. Он смотрит, он смотрит и в ней теряется…
В глазах цвета ярко-летней листвы;
В волосах, сплетенных из огненной осени;
В ней, что краше самой весны
Для него, под знаком зимы рожденного.
Открывается вдруг тетрадь, он хватает потрепанное перо, начинают себя стихи писать про его прозаическую любовь. В строгих конспектах, среди серьезных слов, в строгих конспектах, среди учёных фраз, воспевается вдруг его, не его любовь, защищенная обложками тетрадей кирас.
Они сидят в библиотеке, готовят свои эссе. Она улыбается и читает. А он смотрит и пишет о ней сонет, и его среди книги страниц теряет. Посреди драгоценных книг, по наследству ему доставшихся, вьются резкие почерка линии, громогласно о чувствах его вещавшие.
Он учил заклинанья, он спрячет их ото всех, он свое же сердце от всех закроет. Эти строки может прочесть лишь один человек, если…
она их когда-нибудь вдруг откроет.
