Ночные писания

Петербургу

Я так люблю мой величавый Петербург С его дождями, реками, садами. Его как будто создал драматург С великолепными старинными дворцами. Люблю встречать закаты у окна, Любуясь ярко-алым горизонтом. Такого Вы не встретите нигде и никогда И даже у Морфея в царстве сонном. Нет ничего роднее, чем вековой гранит, Что защищает сердце ветреного града. Вдыхаю морской воздух: он душу исцелит, А большего для счастья и не надо. Люблю я всей душой и театры, и музеи, И выставки картин, и уличных творцов, И вечером уже, гуляя по аллее, Зарисовать скульптуру, услышав её зов. Мой милый, драгоценный Петербург… Оплот людей, поэзии, любви, Тебя прошу, мой вечный статный друг, Ты сквозь года, столетия живи.

На старенькой мостовой

А ждёт ли меня кто в Питере, На старенькой мостовой, Где когда-то в растянутом свитере Любовалась рекой Невой? Где ветра, что своим лишь ми;лы, Напевают морскую песнь. И где солнце, теряя силы, Отдаёт мудрым тучам честь. Здесь пристанище и поэтам, И художникам, скульпторам, Здесь... Вы не встретите лучше портрета, Этот город лицо этикета. Всё вокруг уж настолько красиво, Всё вокруг уж настолько родно;, В голове всё нетерпеливо: "Ну и как оно там? Как оно?". И не важно совсем, ждёт ли кто На старой моей мостовой. Мне главное, чтобы дождался меня Северный город мой.