Дневник суицидника.

      «Я вернулась. Неужели я вернулась. Меня снова упекли в психушку. Я так устала от всего этого. Так устала..»       Дописав последнее слово, я кинула Дневник, ручка же полетела следом. Уткнувшись носом в подушку, я заплакала. Но я не знаю..От радости, или от грусти. Просто от того, что захотелось.       Немного поразмыслив, я села на кровать. Почему все это происходит именно со мной? Я вновь оглядела свои шрамированные руки. Дико злясь на себя, я закричала. -Если бы не это! Если бы я тогда остановилась! Меня бы не увезли туда...Не увезли!       Я упала на кровать и засмеялась. -Но я снова дома, ахах. Снова. Дома. Ахахахах.       Когда приступ прошёл, я окинула комнату взглядом. Всё оставалось так же, будто я и не уезжала..Всё те же серые матовые обои, всё те же потрёпаные временем плакаты с любимыми рок-группами. Посмотрев на один из них, я приветливо улыбнулась Тиллю, изображёному на нём. -Ну привет, старик. Я скучала,-спустя пару секунд я отвернулась и снова окинула взглядом комнату.       Всё тот же стол, на котором с того момента так и лежат наброски и акварель. Надо подумать, может теперь я смогу их закончить?..Взгляд упал на гитару. Я так давно не играла на ней. Валяются листы с текстами и аккордами песен. Но ведь они всегда лежали на месте. Создаётся ощущение, будто кто-то лазил, но чётко замёл следы.       Я подошла к столу и открыла ящик на замке. Так, что это тут.Мои первые рисунки, старый дневник, лезвие.. При упоминании последнего моё сердце невольно сжалось. С этого момента никакого селфхарма. Никакого.