Перед творческим обрывом

      Было ли тебе когда-то больно что-то не доводить до конца? Осознавать, что хуже уже не будет, но жалеть о своих действиях, тоскливо вздыхая? А ведь каждый из нас так делал — желал оставить после себя хоть маленький, но свой след, донести свои мысли, чтобы тебя поняли, услышали. Но в один прекрасный миг наступает конец всему.       Вспомни, чем был твой шедевр — прекрасной сказкой о эльфах, леденящим кровь триллером или умиротворяющей поэмой? Возможно, раньше для тебя это было отголоском твоей души, выражающим твою сущность, всплеском быстрокрылой фантазии, которая мчится, желая порадовать остальных или последней надеждой, лучиком солнца, освещающим твой путь и не дающим падать лицом в грязь. Ты гордился за него, и готов был самому Бесу душу продать, но беречь творение до последних сил.       А что теперь, дорогой автор? Где твои надежды на лучшее? Что случилось с твоим энтузиазмом? Одному лишь Богу ведомо, что происходит у нас в голове и почему всё так внезапно исчезает. Исчезает...       Приходилось ли тебе убивать своих персонажей? Кем они были: людьми, животными или волшебными существами, ведомыми лишь тебе? А может, и ни тем, и ни другим? Они жили в воображаемом мирке и ласково щекотали твой разум, а ты продолжал выдумывать вселенную, где бы они процветали.       Но у каждого бывает особый день, который меняет всё. Ты воображаешь, как герои умирают, стираются с твоей истории. Ты видишь их кончину и страдания, но тебе от этого не больно. Герои кричат в глубинах твоего сознания, моля о пощаде, но твоя подгнившая душа не слышит их отчаянные просьбы. Тобой овладевает лишь желание их всех прикончить. Желание стереть всех до единицы. Последнее, что ты издаёшь перед тем, как порвать тетрадку — томный вздох.       Вера в светлое угасает, но тебе уже всё равно, ведь истории — лишь выдумка, а это значит, что персонажи никогда не умрут по настоящему.       Но почему ты временами в голове слышишь их голоса?       Неужели никто в своих творениях, кроме образа беспомощных и зависимых от писателей марионеток, ничего большего не видит? Ведь именно тексты часто манипулируют вами: учат, дают представление о мире, дают возможность отвлечься от внешнего мира и помечтать.       Но не когда ты сам автор. Всё начинает зависеть от тебя: твоих эмоций, желания, мотивации и вдохновения.       Часто ли ты ощущал последнее, но позже разочаровывался в себе? Боялся, что твоё искусство несовершенно и стоит лишь свалки? Настроение портилось, стремление притуплялось и ты тогда ожидал лишь внешней поддержки, но часто понимал, что никому до тебя нет дела. И тогда твой разум превращался в огромный природный катаклизм: всё рушилось, но потом восстанавливалось, потом снова портилось и снова, как ни бывало, жило в прежнем виде.       А может быть, ты игрок? А истории — карты твои? Они будто сами предсказывают, насколько долго над ними можно трудиться и какая карта выпадет на волю твою. Сквозь большую призму интриг открывается истина.       А истина бывает разнообразна — от признания до изгнания. Бывает, вкладываешь в что-то душу, развиваешь идею, стараешься создать шедевр... Вот уже светишься счастьем наподобие солнышка, открываешься и начинаешь делиться своим самым сокровенным, что у тебя есть, как тут раз! На тебя плюются, кажись, кислотой, и перед тобой всплывают образы не людей, нет — наиопаснейших монстров, готовых тебя разорвать буквально не за что. Не стоит бояться критики, скажут тебе, но есть ли тебе уже до людей дело? Каждый, не ожидая поддержки, закрывается в себе. Каждый, испугавшись трудностей, останавливается на месте, думая, как бы определиться в себе, но не все могут выбраться.       Не всем хватает сил что-то исправить и начать с нуля.       Определённо, самое богатое место на земле — кладбище. Это то ужасное место, где гибнут невоплотившиеся идеи, где запираются титановыми ключами мысли, где свободе гулять уже бессмысленно. И никто, никогда, нигде не узнает эти нераскрывшиеся тайны, идеи, покорившие бы мир и мечты, которые могли бы стать реальностью. Но пока ты жив, может, что-то попробовать стоит? Жизнь коротка — это скажет каждый, и порою, на все слова, которые ты хотел бы договорить, на все дела, которые ты мог бы доделать и на все желания, которые ты бы хотел исполнить нет времени. А ведь твоя жизнь — тоже некое подобие истории, которая когда-то, но закончится. Может, попробуешь за это время закончить пару своих?

***

      А надежда стоит на обрыве, вот-вот готовая провалиться в бездну. Она стоит, будто мнётся на месте. Она не знает, прыгать ли ей вниз или нет — ведь история никогда не закончится.       Или закончится? Хватит ли тебе терпения дописать историю до конца? Спасёшь своих персонажей? Направишь ли стремление и надежду на верный путь? Только тебе это, дорогой автор, известно. Только тебе.