Никак.

«Так сладок мёд, что, наконец, он горек. Избыток вкуса убивает вкус.»

– Что ты чувствуешь сейчас? Жданый несколько месяцев вопрос, мысленно доводящий до мурашек по телу, ударил в виски. Растёкся по периметру черепной коробки, заполнив пространство и не оставив места ни для лжи, ни для раздумий. Смотрю в расширенные зрачки, хочу разглядеть в них мальчика за партой, у которого на листке бумаги ответ написан. Никого. Сердце бьётся ровно. Его – нет. Теперь тишина напротив сидящего пугает. А я всё надеюсь ответ найти. Касаюсь руки. Ничего. Мурашки в спячку впали. Его – нет. Грудь сейчас беззащитного слишком часто поднимается и опускается. Я свои лёгкие стараюсь заглушить. Вдруг остатки мыслей в тишине заблудились. Нисколько. Чувства пошли мурашки будить, видимо, не туда свернули. Его – нет. – Авентина. Нежное произношение имени не заставляет сердце пропустить кровь быстрее, глаза засверкать, меня почувствовать. Я лишь глазами по его лицу бегаю, вглядываюсь в родинки, но ответа так и не нахожу. В глаза смотрится, прикосновения ощущаются, слова шепчутся, губы соприкасаются. Грубо. Поцелуй превратился в ведро холодной воды. Но не освежил. Я только замёрзла. Руки отчаянного сжимают отчаянно ткань футболки, а вместе с ней и мои ткани. Боль отрезвляет. Его – нет. – Шерлок. Смотрит в мои глаза. В зрачках его вижу испуганного мальчишку, стоящего у доски. Ответа он не знает. Но понимает, что сегодня ему испортит настроение двойка. Сегодня никак. Завтра приползу.