Часть 1
2 ноября 2019 г., 17:02
Он тушит окурок о руку,
Исписанную ножом.
Смеётся надрывно и глухо,
И душу терзает хлыстом.
Он шутит о скорости смерти.
Он весел, когда говорит,
Что жизнь - боль. И верьте, не верьте,
Во мгле ночной он творит.
Он словно художник рисует
Словами беззведную ночь
И слез непослушные струи,
Что рвутся на землю и прочь.
Его мир - кровавые реки.
Его мир - осколки стекла.
Надежда в том мире на веки
Сгорела и умерла.
Несчастная жизнь в этом мире...
А счастливы ль в мире мы?
Они там другие, другие...
Они... Там не мы ведь, они...
Скажите ему эту фразу,
И он рассмеется в лицо.
Ведь мы не иллюзия разве
В придуманном мире своем?
Не нас ли безумный писатель
От скуки грызущей создал?
У нас не прописан характер,
Писатель - то был графоман.
Он был стеклоед и стекольщик.
Весь мир наш - осколки стекла.
Поэтому душу нам полнит
Безлунная темнота.
И он усмехнется украдкой,
И в руки возьмёт он перо.
Знак счастья - марке́р непорядка.
Он снова напишет стекло.
