Заметки на полях

«тот, кто сделал меня мертвячкою, вопреки всем вселенским догмам, жив и счастлив, и девки пачками, и ничто его не испачкало, даже с краешку он не погнут.» тот, кто сделал меня измученным отраженьем себя из прошлого, не кричит по ночам от ужаса, не рыдает, закрывшись в комнате. он не вздрагивает от шорохов, он не прячется за учебником, он не вынужден был признаться, расписаться в своём бессилии. он не думает о прошедшем как о том, что нельзя исправить, он не вынужден ежедневно притворяться для всех счастливым, он использует кого хочет и идёт дальше безнаказанно, он живет в моей голове и гнобит меня ежечасно: «ты добилась чего-то классного? все равно, я и сие растОпчу, уничтожу, испачкаю, выжгу из твоих и чужих сердец. кислотой, что разлил тебе на руки, я избавлюсь от всех твоих выдумок. тебя любят? тебя уважают? ишь, чего захотела, противная. а я сделаю так, чтоб увидели, что в тебе ничего-то и не было, кроме пары кусочков проклятия и бессмысленной тяжести бЫтия» поднимает бокал не за здравие, не страдая мученьями совести, и желает мне сдохнуть, ведьме, а за что? а и то мне неведомо. как неведомо... есть пара версий, но оставлю я их в молчании, ведь не будет мне пользы от жалоб, не изменишь уже ничего. счастлив он? то не Открыто мне, но, как минимум, он-то не мучится от изматывающей жуткой боли и от жгучего перца стыда он разбил чью-то жизнь? починится, что не нужно ему - ерунда. не починится - знать и должно так быть: «ты сама во всем виноватая, я всего лишь мило подшучивал, ну зачем обращала внимание?» да, смешные то были шутейки, превращавшие белое в чёрное, превратившие честь в бесчестие, превратившие жалость в ненависть. почему ненавидеть мне руки свои? потому, что они-то изгвазданы грязью чёрной, но всем невидимой, грязью жирной и несмываемой. мой, не мой, не стереть мне следы твои, что оставил ты злобой отчаянной. что же делать мне осталось-то? жить, но и с этим все сложно мне. ненавидеть? да нет, зачем, за что? прятать страх и вину за улыбкой? вариант, но и с ним трудно справиться.