Трясина

      Уже третьи сутки шел дождь. Небо затянуло тучами и смогом на горизонте, темным, непроглядным, отдаленно напоминающим черничное варенье.       Юноша до сих пор следил за стрелками старых наручных часов, оставшихся в доме еще от прошлых хозяев.       Жизнь научила его беречь каждую минуту свободного времени, когда можно было откинуться на высокую спинку стула и выдохнуть, остановиться в определенном моменте покоя и созерцания неизменного танца чайных листьев в заварнике. Никуда не спешить. Просто бездумно смотреть в окно, где капает, капает, капает…       Он никогда не думал, что этот монотонный звук может настолько нервировать, ведь раньше дождь, скорее, успокаивал. Не думал, что будет считать время, оставшееся до темноты, запирать двери на бесконечное множество бесполезных самодельных засовов и замирать при каждом ночном шорохе, слышном в опасной близости от дома. Но, как говорят, все однажды бывает впервые.       На календаре – 15 октября 2000 года. В порыве отчаяния юноша хотел сжечь его, но не смог. Это творение рук человеческих, до сих пор ненавязчиво пахнущее типографской краской – единственное, что не давало окончательно сойти с ума. По привычке, каждое утро он смотрел на числа, дни недели, переворачивая страницу, читал рецепты и юмористические зарисовки незнакомых авторов. Все, что осталось от старого мира. Все, что уже не принадлежало миру новому.       Старый мир прекратил существовать 22 июня 1999 года. Какой-то внутренний катаклизм, или внешняя угроза, уже и не вспомнить…       Юноша вообще очень мало помнил о прошлом, кроме отдельных ярких картинок, периодически преследующих его во сне. А новый мир запер его в этом далеком уголке, окруженном лесом и южной своей частью утопающем в огромном озере.       Сумерки утягивали разум в туман, пахнущий незнакомыми ягодами, в череду озер и болот, за стену сырости и мрака…       На западе от дома что-то скрипнуло, зашевелилось. Залаяла собака, живущая здесь примерно с начала осени.       Юноша отдернул руку от календаря и резко отпрянул вглубь комнаты, ударившись о деревянную ножку стола. Минута, и все стихло. Он задержал дыхание, готовясь к худшему. Сердце отчаянно билось в грудной клетке, его удары бессвязным грохотом отдавались в барабанных перепонках.       Зажмуриться, чтобы не видеть бесформенной скользкой субстанции, вновь надвигающейся из темноты…       Но ничего не происходило. В комнате находился только он один.       В то же время, на улице послышались тихие человеческие шаги. А после – радостный собачий лай.

***

      Уже третьи сутки. Или четвертые?..       Северус не помнил этого. Он почти перестал считать дни, хотя, периодически, по привычке, поглядывал на левое запястье, которое обрамляли наручные часы с крупным потрескавшимся циферблатом.       Какая, к чертям, разница, пятое сегодня или тридцатое, октябрь или февраль… Спешить теперь уж точно некуда.       Жизнь для него давно превратилась в сплошную дорогу. Так сейчас было проще выжить, да и оставаться было негде. Его дом в Тупике Прядильщика сгорел до основания за несколько недель до «Катастрофы», как называло Министерство Магии череду неконтролируемых выбросов силы, прокатившихся по всей Англии и, в итоге, накрывших своей неумолимой дланью континент.       Никто не мог сказать, что именно стало причиной множества смертей, как в магическом, так и в магловском мире, а после – появления странных и губительных природных явлений.       Просто однажды, светлым июньским утром 1999-го, прежний мир перестал существовать.       Исчезла магия. Абсолютно. Вся.       Поначалу, это обрадовало Северуса, за которым до сих пор охотились и бывшие «соратники» - Пожиратели смерти (поджег дома был делом их рук, маленькой местью за его предательство), и «заклятые» друзья – орденцы, авроры, Министерство. Но, когда мужчина понял, что никогда больше не сможет сварить ни одного действенного зелья, или трансфигурировать что-либо в простую, но удобную постель на своем долгом пути, на смену радости пришли озлобленность и безысходность…       Это место в глубине Ирландии он нашел по чистой случайности, идя извилистой тропой через лес, направляясь к ближайшему населенному пункту, указанному на помятой и промокшей от дождя карте. Северус рассчитывал найти там крышу над головой на время зимних холодов, еду и убежище, в котором можно было, наконец-то, растопить камин, сесть в кресло напротив и спокойно подумать…       Сейчас же он мечтал только об одном – проснуться и понять, что все эти долгие месяцы пути, одиночества и постоянного страха были лишь кошмарным сном.       Увидев дом в такой глуши, а после – замершую метрах в трехстах большую черную собаку, мужчина по привычке потянулся к палочке, надежно закрепленной в левом рукаве. Беззвучно выругался, вспомнив, что теперь это всего лишь бесполезная деревяшка, и единственное его оружие – прочный пожарный топорик на поясе, подобранный в последнем населенном пункте Англии, еще до переправы сюда.       Северус не любил собак. Они напоминали о Блэке и не безобидных шутках Мародеров…Блэк был мертв уже несколько лет, но даже его смерть не смогла вытравить из памяти запах мокрой псины и глухое рычание за спиной в Визжащей хижине.       Сбросив первоначальное оцепенение, уверяя себя в том, что это просто обычная дворняга, Северус ускорил шаг и приблизился к низкой плетеной ограде.       -Надеюсь, ты здесь один, - еле слышно прошептал он, не глядя на пса, крутившегося теперь под ногами.       Туман, медленно поднимающийся от земли, окрашивал пространство вокруг в багряные оттенки. Мужчина огляделся еще раз, выдохнул и шагнул внутрь.