Часть 1
3 ноября 2019 г. в 21:11
"Болезнь победит. Я знаю это точно, и не смей со мной спорить.
Ты уже говорил, что умрешь за меня. Что готов ради меня пройти сквозь огонь и воду. А как насчёт обратного?
Фрэнк... Готов ли ты ЖИТЬ ради меня, когда... это все же случится? Готов ли идти дальше, позволять себе испытывать не только горечь утраты и необоснованную вину, но и счастье?
Ты ведь прекрасно знаешь, что я желаю тебе только добра. Сможешь ли ты выжить ради памяти обо мне? Сможешь ли выдержать пустую, холодную постель по утрам? Сможешь ли пережить первую после моей смерти влюбленность?
Потому что я хочу, чтобы ты смог. Фрэнк, знал бы ты, насколько я хочу этого. Хочу, чтобы ты прожил эту жизнь, а не лишил себя ее остатка, насколько бы долгим он ни был. Ради меня.
И не смей себя винить в моей смерти. Слышишь? Никогда. Ты был не в силах помешать проделкам судьбы, просто помни это. Не вини себя в том, что мы слишком мало времени провели вместе: его было ровно столько, сколько нужно.
Прошу, запомни меня не таким. Запомни наши репетиции. Вино. Десерты. Смех. Закаты и рассветы. Прогулки с собаками. Концерты. И бесконечное счастье в нашей недолговечной молодости.
Я люблю тебя. Кажется, буду любить вечно. Как в сказке. Смешно, конечно, но если подумать: ведь это чувство улетит вместе с моей бессмертной душой. Только вот ты не веришь в Бога. А я не верил в удачу... до того момента, как встретил тебя. Именно тогда я стал самым удачливым человеком в этом мире.
Я люблю тебя. И я хочу, чтобы ты любил себя. Любил свою бесценную жизнь. Пожалуйста, живи. Не ради себя, так ради меня. Делай то, что тебе нравится, путешествуй, смейся, влезай в передряги, заводи новые отношения. Проживи свою жизнь так, как должен.
Проживи.
Спасибо, что был рядом все это время. Но тебе скоро придётся меня оставить. И жить.
Жить так, как мне не будет дано.
Будь счастлив. Прощай."
На бумагу упала одинокая слеза, оставляя на ней навечно след человека, написавшего это письмо. Он лежал в больничной кровати и медленно, но совершенно верно угасал, как спичка. Спичка... Он усмехнулся. В последнее время именно так называл его Фрэнк: парень заметно исхудал и... умудрился выкрасить свои волосы в ярко-красный цвет ровно за две недели до конца своей жизни.
И вот он прогорел. Он отдал всего себя этому миру. Он жил. Жил, не жалея ни о чем. Не дотянувшись до прикроватной тумбочки всего на пару сантиметров, рука парня безвольно опустилась, и написанное идеальным почерком письмо упало на пол.
Спичка погасла.