Сине-красное

01.12. 1918. Утро в госпитале Пойнд-Декстера добрым не бывает. Это главный врач, рыжеволосый толстяк с редкими усиками Мартин Лоуренс, понял сразу. Пожевав кончик одного из усов, он тоскливым взглядом окинул желтовато-белые койки. Когда-то, они были белоснежными, но теперь, когда война окончилась и чёртов грипп сражал солдат как мух, об идеально чистом оттенке оставалось лишь мечтать. Мартин глубоким, грубоватым голосом окликнул мед.сестру. Эмброуз тут же откликнулась, на всех парах примчав к начальнику. Видок у бедняжки был ещё тот. Белокурая прядь выбилась из-под чепчика, халат был измазан больничной едой и спиртом. От женщины разило лекарствами и естественными отходами человеческой жизнедеятельности. Рекрутам в последнее время становилось все хуже, так что их неспособность добраться до уборной была вполне объяснимой: –Как там больные? — спросил врач ни на что хорошее, впрочем, не надеясь. — Всё хуже. –ответила мед.сестра честно. Доктор даже не удивился. 02.12.1918. Полковник Барлоу, сухощавый мужчина с густыми черными усами спешно перекрестился на католический манер, горестно сплюнул и грязно выругался. Твою мать! Солдаты дохли как мухи от этакой треклятой болячки, а бездельники-врачи не могли вылечить свою мамашу от простуды. Куда им до испанки? Не выдержав тягостных дум, военный отправился в госпиталь: — Здравствуйте, полковник. — вежливо произнес жирдяй Лоуренс, слегка поклонившись. — Здравствуйте, Лоуренс. Покажите мне моих солдат. — без предисловий начал Барлоу. Судя по взгляду, глав. врач заколебался. Рекрутам лучше не становилось, а солдафон-полковник разбирался в тонкостях медицины, не лучше чем Мартин в устройстве Калашникова. Гнев же свой, далеко не праведный, сдерживать никогда не пытался. Но делать нечего. Врач обречённо кивнул головой. 02.12.1918. Генри О’Конелл лежал на койке, без движения. Его синюшное лицо навело бы ужас, на любого незнакомого с испанкой. Синие уста выступали на синей коже, синий нос был вздернут вверх. И лишь маленькая капля алого цвета висела на отвисшей губе. Рекрут вновь закашлялся. Красным залило подбородок, глаза были неестественно выпучены. Острая боль пронзила лёгкие. И затихла. Всё затихло. 02.12.1918. Барлоу был вне себя. Генри О’Конелл, мелкий невинный мальчишка стал жертвой страшного заболевания и тупости врачей. Полковник гневно подскочил. И остановился. Его прервал кашель… 03.12.1918. Заметка из «Дейли Ньюз»: В местном госпитале Пойнт-Декстер умерло четыре тысячи человек. И это только за последние три дня! В честь этого матери погибших обрядились в черный. А их сыновья в белый. Навеки белый.