Mr Perfect

Он был мистер Идеал. В нем было идеально все: его улыбка, смех, глаза, руки, которые нежно держали за талию, даже его дурацкие очки, которые мешали вам целоваться, тоже были идеальными. Его нарочито строгий вид. Многие могли подумать, что он весь такой из себя джентльмен, но ты то знала, что за всей этой чопорностью скрывается весёлый парень, который говорит, что не умеет шутить. Он назвал твое платье "шторой", хотя сам наступил на его подол и оторвал к чертям весь шлейф, а потом же сам таскал юбку весь праздник, помогая тебе, при этом ворча, что не надо покупать такие огромные платья. Он нежно поцелует тебя для фото, будто вы давно вместе. А ты распечатаешь ее и будешь смотреть, когда совсем одиноко. И конечно, ты зальешь ее в соцсети, чтобы друзья видели, что у вас все серьёзно. Кажется. Ты не будешь отходить от него весь вечер ни на секунду, проглатывая каждое слово, боясь пропустить что-то важное. А время стремительным ходом утекает, унося моменты этого дня в подкорки воспоминаний. Но ты на протяжении всей жизни будешь помнить каждое мгновение, что было с ним. Он будет приглашён на каждую пьянку, где конечно же присутствуешь ты. Кто же не знает этих подруг, которые вечно пытаются устроить твою личную жизнь и все они кричат тебе: да вы отлично смотритесь, еще на вашей свадьбе погуляем. А тебе так радостно от этих слов и ты начинаешь в них верить, будто он сам тебе это сказал. Ты невольно в мыслях перед сном планируешь вашу свадьбу. Считаешь сколько гостей будет с его стороны, а сколько с твоей. И ты совсем "случайно" оказываешься с ним в одной комнате, опять глотая каждую секунду проведённую с ним. И он опять скажет тебе какую-то пошлость, ни какого намёка на романтику. И снова будет груб. А ты простишь ему, потому что тебя устраивает такая игра, лишь бы быть рядом с ним, лишь бы коснуться его губ. Но ему это не надо, он захочет залезть тебе в трусы, будто ты последняя шлюха. А на твое душевное состояние ему плевать. Ты отшутишься и обнимешь его, ложась рядом. Твоя подруга, которая слышала все истории про него, видела все слезы, просто скажет, что они целовались. Так просто, будто это ничего не значит. А у тебя весь мир уйдёт из под ног. Ты рассмеешься и уйдёшь на улицу, чтобы громко разреветься, ведь о больном ни при всех. Ты выгонишь его из дома, словно выгоняешь мужа, которого застукала с любовницей. И просто напьешься, забывая все как страшный сон. Но почему-то становится только хуже. Пройдет три месяца, ты дружна с подругой как никогда: столько лет дружбы нельзя спустить в сточную канаву, да и он, и она вольны делать, что хотят. Раны затянулись, оставляя небольшой шрам. Мы ведь все помним свою первую неудачную любовь. Боль от нее никуда не уходит, она становится тупой, но навсегда остаётся с тобой. И в одно ноябрьское утро она скажет, что общается с ним. Давно. Что он приходил к ней вчера. Они целовались. Ты пытаешься сказать, что это все ерунда и тебе правда все равно, но кошки предательски скребут на сердце, все вторя тебе: дура, дура, дура. Воспоминания вагончиками цепляются за твою душу. И ты совсем не уверена, что когда-то станешь той девочкой со снимка, которую нежно целует мистер Идеал. Тебе понадобится два года, чтобы наконец спокойно вспоминать обо всем. Боль уже давно отпустила. И ты стараешься думать только о лучших днях вашей «любви». Как оказалось любая история заканчивается и боль проходит. Теперь ты свободна.