—I—
8 ноября 2019 г., 01:03
Любовь...
Она пополняет и подпитывает нашу боль.
Она дополнительный рычаг давления, и она же, то, что делает нашу боль сильнее.
Мы любим боль.
Мы любим кого-то, кто не любит нас. Или между нами тонны воды, километры дорог, и миллиарды звезд.
Мы любим тех, кого уже с нами нет, или никогда не будет.
Или тех, кого и вовсе не существует в том или этом измерение.
Но мы любим...
Мы любим и это глупо.
Мы страдаем и мучаемся, но мы любим.
И очень сложно понять сразу, как и кого мы любим. Но стоит лишь понять, как микроскопическая Вселенная в глубине нашего сердца, взрывается на такие кусочки, которые и не собрать.
И тогда происходит оно — мы начинаем гнить.
Гнить изнутри, на поводу наших чувств и страха. На поводу у бессилия и беспомощности. И в до гонку к нам прилетает бессердечность, примешанная чувством безысходности и самоуничтожения. Мы ненавидим себя и всех. Мы испытываем отвращение к Миру и к тем милым парочкам, что ходят за ручку или целуются у всех на глазах. Мы испытываем унижения, глядя на их счастливые лица, и начинаем грызть себя.
О, это бывает довольно таки вкусно.
Почему бы и нет?
И мы начинаем с малого, с самого простого — с того, что мы не правильные.
Мы не правильные, и весь Мир вокруг нас такой. Но это только наш Мир. Мир других людей правильный, и они живые. А мы жалкое отродье, которое бессмысленно волочит свое существование на Земле.
Мы не живем — мы ползаем.
Мы не дышим — мы отравляем воздух.
И так далее.
Но это только начало.
Вторая стадия наступает скоро...
