—IV—
8 ноября 2019 г., 01:37
В последний момент...
В последний момент, мы начинаем прощать и отпускать.
Мы берем магический ластик и начисто стираем самого себя, и свой чувства.
Мы рвем на клочки листы бумаги, и пускаем кораблики по воде.
Легче всего не помнить.
Легче всего не любить.
Но лучше бы и не начинать...
Можно написать много стихов.
Можно написать Эссе или книгу.
Но все истинное свое никогда не передать Миру.
А Миру это и не нужно. Он никогда не слушает и никогда не смотрит на тебя.
Мир — это древнее Магическое существо, которому нет дела до людей, животных или еще кого. Он существует отдельно от всех, сам по себе, и будет существовать тогда, когда на Земле, или даже во всей Вселенной, не останется никого и ничего.
Будет только он.
Мир — это Вечная константа.
Но останется ли память от нас?
От наших слов?
Мыслей?
Чувств?
Или творений?
Я думаю, что да.
Иначе за чем все страданья?
Все то, что происходит здесь и сейчас, я думаю, что это все записывается на пленку, внутри души или сердце Мира. И как и мы, он мучается, но стереть или что-то изменить не может.
Мы его наказание.
Мы наказание и для самих себя.
Мы приходим в этот Мир одни и умираем одни.
И все, что происходит в нашей жизни — это не злой рок, это то, что мы создаем сами.
