Без тебя так пусто

*** Ты стоишь на краю пропасти, созданной твоим порванным и вечно кровоточащим черной холодной кровью сердцем. Под дрожащими ногами лишь знобящая дыра. Бездонная, как и твое сердце: пустая и ни кому не нужная, хотя, кажется, что там полно места для любви. Но почему-то там всегда боль и слезы, смешанные с кровью. Единственное, что не дает сделать этот последний шаг вперед, в вечность – это Руслан. Не иди туда, прошу… Все можно закончить совсем иначе, без смерти, разорванных душ и брошенных на ветер колких слов. Ложь. Ты скуриваешь ту самую последнюю в пачке, кармане и жизни сигарету с привкусом вишни. Дым обжигает твои прозрачные и еле заметные легкие, но тебе уже плевать. Яд буквально впитывается в кровь, смешиваясь с клетками и создавая с ними фатальный тандем. Не проходит и пяти минут, как эта забава тебе надоедает. Ты просто выбрасываешь окурок, который еще пахнет кровавой вишней, в ту самую ужасную дыру, даже не потушив его о запястье по привычке. Весь этот алкоголь, сигареты и наркотики еще цветочки с настоящей зависимостью. Единственной твоей пагубной привычкой был он. Ты поневоле закрываешь глаза и все самые приятные моменты, связанные с Русланом, проносятся в одурманенном мозгу, как стоп-кадры. Ты их уже не вернешь назад: больше не ощутишь его сухие и немногословные губы на своих. Больше не увязнешь в его кофейных глазах, пытаясь отыскать ответы на вопросы, которые не задавал вспять. Больше не услышишь его хриплый смех, который постоянно сопровождался чертовски красивой улыбкой. По нему текли сотни девчонок: красивых и не очень, они больше всего желали разделить с ним одну постель на двоих, а он выбрал именно тебя. Именно его имя ты выстанывал каждую ночь, неистово комкая простынь под вами. А сейчас ты стоишь на краю. Последняя сигарета скурена, что дальше в твоем списке? Предсмертная молитва? Но самоубийцы не молятся пред смертью. А дальше просто шаг в вечность. Назад дороги нет. Вся твоя никчемная жизнь поделилась на «до него» и «после него», потому что «во время него» ты отчаянно бил кулаком белоснежные стены, разбивая костяшки в сплошное месиво и оставляя на красивых обоях кровяные потеки. «Во время него» ты осознанно резал вены, когда он уходил и не возвращался месяц, истекая кровью в теплой ванной, пока Никита не придет к тебе домой и с отрешенным видом не откачает тебя, проговорив скороговоркой: «Опять из-за Тушенцова вскрылся». А теперь нет никаких «до», «во время» и «после»… Нет ничего… Просто черная испепеленная дыра вместо сердца. И ведро слёз, смешанных с кровью, в подарок. *** Просто побудь тут еще хотя бы миг. Чтоб я вдыхал твой до дрожи в поджилках родной запах дешевых сигарет и пива. Чтоб я не думал о завтра, не думал о сегодня, а думал о сейчас. Чтоб я просто положил свою голову к тебе на колени и тихо засыпал, пока ты гладишь своими холодными костлявыми пальцами мои волосы, пытаясь заплести косички. Я не хочу отпускать тебя. Я хочу дышать тебе в шею вечно, но чертовы слезы душат изнутри и оставляют на моем сердце кровавую печать с твоим именем. Это клеймо я буду носить с собой до конца своей жизни. А без тебя он наступит очень быстро. Я ненавижу тебя ровно так же, как люблю. Ненавижу потому, что не может человек настолько влюбить в себя, чтоб ты дышал его прокуренными легкими и думал его мозгом. А ты смог. За это я тебя и люблю. *** Все ровно так же, как в известной песне группы Руки Вверх. Он тебя целует, говорит, что любит, и ночами обнимает, к сердцу прижимает… А потом в один момент просто уходит, не говоря и слова. Ты ощущаешь эту пустоту без него внутри с каждым днем все сильнее. Кажется, что ты скоро разучишься дышать без него. Ты устал, потому, что жить так невыносимо. Невыносимо любить, когда не любят. И ты ведь знаешь, что у него есть девушка, и он ее вроде бы любит, к свадьбе готовится. Но так же ты знаешь, что он все равно вечером придет к тебе, вы набухаетесь вместе, а потом прижмет к стене. Будет неистово целовать, оставлять багровые засосы абсолютно везде, срывать с тебя остатки души по осколкам и шептать о том, как любит тебя и как скучал по тебе. А ты плачешь. Потому что знаешь, что это не так. А хочется верить его словам. Знаешь, что он утром просто уйдет, прошептав: «Прости, меня Настя ждет, мы летим вместе в Париж, самолет скоро». А вы ведь вместе хотели туда полететь. Но ты все равно любишь его. Любишь его темные шелковые волосы, ласковые глаза цвета черного кофе, его сухие тонкие губы, хриплый голос, улыбку, смех, всё. Всё. Но ведь это не вечно? Это болезнь. Она сама пройдет. А потом он женится, создаст счастливую семью и у них с женой будут дети. А ты будешь один, только потому, что однажды отдал свое сердце тому, кто не сумел восполнить эту пустоту своей любовью. Только потому, что ты однажды влюбился в мудака. Мудака, который обещал не бросить тебя. Мудака, который рассказывал о своей вечной любви, пока без чувств ебал тебя. Мудака. Но ты все равно его любишь, пусть он и мудак. *** Я скучаю, Русь. Скучаю по твоим хрустально чистым глазам, мокрым от слез. Скучаю за пепельно пахнущими губами, пропитанными тоской и вчерашним недопитым вином. Я скучаю по твоим вечно ледяным рукам, многочисленным родинкам и ямочке на подбородке. Я до сих пор люблю тебя, Русь. Я хотел порвать свое сердце на части, да так, чтоб никто и никогда его не нашел. Хотел сжечь то чувство, которое убивает меня по сей день. Я хотел забыть тебя, но не могу. Твой образ въелся в память, как запах тех дорогих духов, которые ты так любил. Я снова беру в руки шприц и медленно ввожу дозу. Глаза постепенно слипаются, кончики пальцев холоднеют, сердце останавливается, и я вижу тебя. Ты же обещал, что мы будем вместе. Я улыбаюсь, прижимаюсь всем телом к тебе и засыпаю. Сквозь сон слышу лишь твой размеренный хриплый шепот, доводящий до экстаза: «Навсегда мой…» Я же обещал… *** Ты тот самый антидот от моей безумной любви, страсти, желания. Ты именно тот человек, который нужен мне как диабетику инсулин, как наркоману новая доза, как астматику ингалятор, как безумцу антидепрессанты. Пойми, ты нужен мне. А ты не слышишь. Затыкаешь пальцами уши и уходишь прочь из моей жизни. Но ведь это все временно, правда? Завтра ты снова придёшь усталый и полувыпивший с утра, криво улыбнёшься и обнимешь за талию, уткнувшись мне в волосы носом. Твои губы неуклюже мазнут меня по щеке и ты вместо приветствия прошепчешь едва слышное: «Юляш…» И в этот миг внутри все естество будто обдает кипятком, разрывает на частички, в каждой из которых как в зеркале отображаешься ТЫ. А пока смазываю слезу со щеки и шепчу молитву, может, хоть Бог меня услышит…