Затишье после бури

      Ты снова сидишь в своей комнате. Ты ненавидишь этот день каждой клеточкой своего тела. Ненавидишь всё, что связано с этим днём, ненавидишь до такой степени, что к горлу начинает подступать неприятный сухой комок. Потому что у тебя болит голова, потому что грязная, скользкая и холодная середина ноября безжалостно бьёт в грудь, потому что ты очень сильно устал. Но от чего? Снова замечтался. Смотришь куда-то в сторону, думая о том, что ты обязательно уедешь отсюда. Уедешь в неизвестность, будешь жить где-то далеко-далеко. Представляешь, как хватаешься за руль какой-нибудь старой семёрки, разгоняешься так, как только можешь и летишь на максимальной скорости в неизвестность, летишь, скрываясь от проблем.       Внезапно тебя осенило, что "это твой мир". Ты видишь его по своему, никому не суждено понять твой мир, потому что он принадлежит только тебе. За этой мыслью моментально приходит другая: "Ты можешь делать всё что хочешь, потому что только ты в праве изменить СВОЙ мир".       Молча встаешь с кровати, опрокидывая все вещи вокруг. Твой взгляд становится безумным. Сейчас ты похож на хищника, который в любой момент готов наброситься на свою жертву, разодрать её плоть, раскидать кости и рычать, рычать, рычать.       Бежишь на балкон, кладя руки на перила, сжимая их до хруста. Начинаешь кричать. Кричать громко, звонко, живо. Небо вокруг тебя постепенно становится желтым, начинают литься кислотные дожди, которые ты каждый день видишь в своих непонятных, до смеха абсурдных снах. Ты слышишь крики других людей, дождь проникает в их внутренний мир, разъедает кожу, разъедает конечности. Эти люди смотрят на тебя, просят о помощи. Ты можешь им помочь, но не хочешь. Они видят лишь безумную ухмылку и твой взгляд. Взгляд, который проникает в душу, окончательно добивает нервные клетки, безжалостный, жестокий, холодный взгляд, полный безразличия. Вспоминаешь, что ещё в раннем детстве тебя боялись, игнорировали, избегали из-за этого взгляда. Взгляда, который ты не можешь контролировать.       Прыгаешь и падаешь, ломая кости. Ломая барьер. Ломая систему. Бежишь так быстро, как только можешь, продолжаешь кричать. Кричать так, будто внутри тебя всё разрывается на части. А ведь так и есть. Ты кричишь, а вместе с тобой кричат миллиарды других людей. Тебя тошнит от них, тебя тошнит от себя, тебя тошнит из-за кислотно-желтого цвета, который окружил всё вокруг тонкой пеленой. Забираешься на самую высокую крышу в этом ущербном городе, в этом ущербном мире. Забираешься и кричишь, кричишь, кричишь, пока твой голос не срывается на хрип. Этот хрип похож на последнее издыхание твоих внутренностей, твоего собственного мира.       А потом становится тихо. Перестаёшь кричать, когда понимаешь, что остался совсем один. Чувствуешь умиротворение и падаешь на холодный бетон. Медленно считаешь до десяти и понимаешь - Наверное это и есть затишье после бури.