Пятница.

И опять эта пятница, и опять по круговой. Опять прятаться, но искать глазами. Глазами искать выход, искать вас. Ни вас, ни выхода, безысходные черные пятна. Каждый раз видеть вас и замирать. И плевать, что вы старше. Да, я к вам до сих пор на Вы, ведь по-другому не получается. По-другому просто все ломается, опять ухожу не сказав главного. Порой трепетность возвышает мои чувства. Это что-то высшее. Высшее? Высшее принижает. Небрежный взгляд, иногда кажется это взгляд презрения. Ах, да. Вы же не в курсе. Не в курсе бессонных ночей. Не в курсе, что я от пятницы до субботы найти себя пытаюсь, не выходит, и я опять еще в поиске, опять паника, не читаю Паланика, не учусь жизни. -Но ты-то знаешь, что здесь из нормальных только ты и я. Только ты и я. Повторяйте это чаще. Почему никто не ценит вас? Почему только я вижу сколько в вас боли и обиды скопилось за эти годы? Веселый шут, который развеселит. -Покажите мне небо. -Там только птицы. Мертвые птицы. Холодные стены квартиры как будто с каждым днем все сильнее давят на виски. Они и так с бешеной скоростью стучат. Бегут куда-то, не боясь разбиться. Краски осени, желто-красные пятна. И опять вы пытаетесь доказать мне, что мир не жесток. Когда сами столько боли причиняете. Когда своим взглядом мой мир разбиваете. Я помню тот разговор под дождем. Благо тогда отключили свет. Уверена, тогда вы были более чем искренним. Тогда вы сказали, что любите меня, любите меня как дочь. И что-то внутри оборвалось, дышать тяжелее стало, думала я упаду, знала, что вы поддержите. Любите меня, любите как дочь. . Каждый раз борюсь, чтобы не подойти. А вы ждете, разве. // Костя, как всегда, устало придет домой, не спросив, как у меня дела. И не надо.