Праздник

Вот ноябрь. Он старше старцев. Он реален, И его морозный час благословенен, И туман его ночной, как храм, священен. Где-то празднуют. А праздновать – нормально. Это праздник, где таких, как я, не ждали, Где не радуются моему приходу, И молчат, меня завидев: «Что такое? Кто позвал его, одетого печалью?» Мне известно это подлинно и верно, Как и то, что это мне в глаза не скажут, А из вежливости промолчат. И как же Мне смотреть в глаза вот этим, суеверным? Под мою печаль подстроен звон стакана, Что осколки разбазарил в ковролине. «Это к счастью!» – говорят, и горб мой стынет, Прожигаемый их пьяными глазами. «Надевай пальто», – свое рыданье слышу, Правда, мысленно. Но этого хватает, Чтобы бросился я в улицу. Светает (Да простит мне Маяковский строку выше). Я злорадствую разбитому стакану И завидую ему, ведь будет время, И его когда-то слитый вместе кремний Вместе с ветром попадет в другие страны. Я же здесь, прибитый к пахоте и грязи, Застелю постель, возьму ремень от платья И зажму его в оконной раме. Хватит Думать, будто жизнь действительно прекрасна! Синий галстук с посрамленными цветами Отпечатается, если хватит духу. Но, скорей всего, не хватит. И над ухом Вой проклятия замкнется проводами.