Скорбь качели.

Мирно скрипит старая детская качель, разрезая мёртвую тишину района. Уже давно не летает, не заставляет радоваться маленьких посетителей. Рядом великое множество бутылок, лежат шприцы сомнительного содержания. На ближайшей скамье лежит давно остывшее тело местного наркомана, а компания студентов уже обшарили его карманы и ушли восвояси, не найдя лишней дозы. Туман спрятал песочницу, где старый бездомный пёс когда-то закопал чью-то конечность. Где-то под горкой труп крысы начинает гнить и разлагаться, привлекая запахом местных бомжей. А на качели сидит девочка лет девяти на вид. В руке старый нож с засохшей кровью на лезвии, а во второй руке еле заметно сердце какой-то мелкой зверушки. Уже второе. А качель всё скрипит поёт свою скорбную песнь в память о дне... когда эта самая девочка впервые пришла сюда со своей мамой. Лет шесть назад, наверное, это было. А сейчас труп матушки висит на ржавом заборе. И раздаётся по площадке истерический детский смех под ноющий скрип старой качели.