Когда день Мёртвых становится днём смерти

Маленькая деревушка в Мексике. Она полна ярких цветов и музыки. Улицы пестреют листовками о предстоящем конкурсе музыкантов. На первый взгляд казалось, дорожки были засыпаны опавшими листьями, но это были лепестки цветов солнечно-оранжевого цвета. Мигель Ривера сидел на веранде в своем стареньком кресле-качалке и смотрел на улицу. Люди в тот день делились на две половины: на людей, участвовавших в конкурсе, и людей, отмечавших важнейший семейный праздник. День мёртвых. Мигель помнил, как он в первый раз, в этот праздник, увидел мёртвых. На его лице медленно проявилась спокойная улыбка тихой ностальгии. Он видел их в первый раз, но точно не в последний. Он был готов. - Сегодня. Я чувствую, это случится сегодня, - неторопливо произнёс он, хотя никого не было рядом. Он уже давно ждал этого дня, и вот он настал. Мигель, кряхтя, поднялся с кресла. Он напоследок ещё раз взглянул на улицу и вошёл в дом. Стены его были такими родными и привычными, в помещении стоял запах старого дерева с лёгким оттенком цветов. Было тихо. Вся его большая семья в тот час была на кладбище и осыпала дорогу от могил к дому цветочными лепестками. Он подошёл к стене и снял с неё старенькую гитару. Она была старенькой не потому, что звучала уже не так хорошо, как раньше, а скорее потому, что с ней было связано множество прекрасных воспоминаний. Столько чувств не может вместить в себя новая гитара, только старенькая, только своя. Та, которая прошла весь путь становления великого музыканта вместе с тобой. Он бережно стёр с неё тонкий слой пыли. Сколько лет он уже не выступал на сцене, сколько лет не посвящал своего времени музыке. Он не жалел об этом, ведь тратил свое время на семью, и не было ничего важнее. Но, он любил и музыку, очень сильно любил. - Сегодня. *** На площади стояла сцена, было столько людей, что яблоку было негде упасть. Все в этот вечер ждали чего-то особенного. Начали выходить первые музыканты, публика приветствовала их радостными возгласами и аплодисментами. Тем временем, к организатору концерта подошёл празднично одетый старик. - Можно мне тоже поучаствовать? - спросил он прикрывая лицо полями сомбреро. - А инструмент есть? - не отрываясь от списка спросила организатор. - Есть, - с какой-то любовью в голосе произнёс тот, погладив гриф гитары. - Хорошо. Тогда Вы будете после вон тех юношей-трубачей, - пролистав свои записи ответила девушка, после чего побежала предупреждать следующих музыкантов об их скором выступлении. - Отлично, - как-то в пустоту произнёс Мигель. *** - Ваш выход, - к Мигелю подбежала та же девушка-организатор, пожелала удачи и отправила на сцену. Мигель поднялся по ступенькам, вышел на середину помоста и посмотрел на публику. Все они с воодушевлением ждали нового выступления, но никому было не вдомек, кто же сейчас будет играть для них. Мигель подошёл к микрофону, и визганул, как в старые добрые времена. Получилось не так хорошо, как раньше, но это удивило и взбодрило публику. Он взял первый аккорд. Звук прокатился по площади, и даже самые громкие разговоры не могли его заглушить. Ведь пела не просто гитара, пели сердце и душа Мигеля, он вкладывал все свои воспоминания, всю свою любовь в эту песню. В прощальную песню. Когда песня закончилась, зрители неистово зааплодировали, послышались крики "Браво!", да не просто послышались: казалось, воздух состоял из них. И тут, старик схватил своё сомбреро одной рукой за поля и отбросил в сторону. Зал обомлел. Он поклонился в последний раз и скрылся в темноте кулис. Вслед ему летели крики: "Это что, был Мигель Ривера?!" "Да, он самый! Не ожидал увидеть его здесь сегодня... Вот это везение!" А Мигель, оставив публику размышлять, пошел домой. Сегодня, он не дошёл туда. После этого выступления, многие побежали искать Ривера, чтобы поздравить и попросить автограф. Ну что ж, они нашли его. Мигель лежал посреди дороги, крепко сжимая в руке его гитару. На его лице сохранилась тихая улыбка, но его самого уже там не осталось. Тем вечером никто не смог сдержать слёз. *** Мигель очнулся в том же месте, что и упал, возвращаясь с концерта. На середине пути, на дорожке оранжевых лепестков. Он огляделся и увидел, как он сам лежит на мостовой. Лежит безвозвратно неподвижно. - Это всё-таки произошло сегодня. Лучше дня нельзя было и придумать, - блаженно-мечтательно, но в то же время с тихим сожалением произнёс он и встал на ноги. Не успел он и шагу ступить, как что-то сбило его с ног. Он повернул голову к виновнику произошедшего, но ничего не увидел, так как длинный теплый язык неожиданно заслонил обзор. - Данте! - этого пса Мигель узнал бы из тысячи, ведь это был его пёс. Пёс, которого он не видел долгие десятилетия. Он стал гладить и обнимать его и не было в тот момент человека счастливее. - Ути мой проводник духов! Неужели, теперь ты проводишь меня туда навсегда? Данте на секунду погрустнел, но в следующий же момент вновь завилял хвостом и потрусил вдоль улицы. Пробежав немного он повернул голову и посмотрел на всё ещё стоявшего Мигеля. Ну вот и всё. Пути назад никогда не было, но это ещё не ощущалось так остро, как тогда. Мигель обернулся, посмотрел на родные с детства дома, на знакомые улицы. Ему не хотелось уходить, но он понимал, что нужно идти дальше. Он развернулся и смело пошёл за Данте. *** Они вышли к цветочному мосту. Их было очень много вокруг, но тогда, много лет назад, Мигель шёл именно по этому. Он остановился перед началом цветочного ковра. Данте вдруг побежал наверх. Мигель поднял голову и увидел, как кто-то гладит Данте, а он вьётся вокруг них. Это была его семья, мёртвые, которых он любил больше всего на свете. Мигель глубоко вздохнул и ступил на лепестки. Они засветились и не дали ему упасть. Вновь подняв голову, он улыбнулся родственникам и побежал к ним. Побежал навстречу новым приключениям.