восьмое февраля.

Это был обычный февральский вечер. Морозный, со снегом, который не переставал падать с неба, на щеках появляется приятный румянец, а руки покалывает от холода, что совершенно непонятным образом пробрался под меховые перчатки. Чонин медленно идёт по устеленной белой пеленой аллее. В наушниках тихо играет «leave a light on» , но мальчик совершенно не слышит песню. В его голове мысли играют гораздо громче, чем излюбленное произведение. Ян садиться на холодную скамейку, поправляя упавшую на глаза шапку. На нос осторожно опускаются снежинки, что тут же превращаются в слегка теплую воду. Парень морщиться и спешит убрать жидкость с носика. Чонин смотрит на белые хлопья, что продолжают водопадом падать на лицо. Тут он вздрагивает, когда глаза накрывают чужие теплые ладони. — Угадаешь кто? — до жути знакомый голос пробирает до костей, пуская по телу дрожь. — Чан? — младший боится ошибиться, хоть на 100 процентов уверен в правильности ответа. — Угадал. Восемь чертовых тысячи километров. Бан просто свернул их нафиг. Чонин верещит как маленькая девчонка. Он бросается старшему на шею, крепко обнимая. Они гуляют допоздна, идут к младшему домой, заказывают пиццу с грибами и смеются от души весь вечер, улыбаются, смотрят какую-то глупую комедию, а потом засыпают в обнимку. — Это был самый лучший День Рождение, хён.