***
Вытереть пот, дозарядить обойму. Патронов почти не осталось, переход на одиночные, через минуту задраить свою "бойницу" в автомобиле и перейти к умирающему напарнику. Сиду всё хуже, сердце, судя по периодическим проверкам пульса, бьется всё с меньшей скоростью, он уже не может стрелять. Поручил Саше, вместо растраты патронов и взрывчатки, каким хорошим стрелком она бы ни была, задраить окна и помогать мне... сделать хоть что-то с этим анонимным алкоголиком. Он сейчас, наверное, чувствует, как его ужасно тянет в сон... Блин, блин, только бы они пришли вовремя... Гомби слишком много, вот-вот прорвутся. Тьфу, ненавижу этот сценарий зомби-апокалипсиса. Вздох, приоткрыть крышу в машине, застрелить особо ретивых... Ждать. Слишком долго. Два человека будет всё равно мало для такого похода, тем более, против такой неорганизованной, но смертельно опасной толпы. Но чем медик тут может помочь? Отослать бы с ними и Сашу, но тогда велика вероятность того, что гомби доберутся до меня. Да и без ассистента тут не особо повертишься. Спуститься, проверить пульс... Его нет. Быстрее, запустить, дать ему хоть пару каких-то минут... Сумку под шею, приподняв голову для свободного прохода воздуха, послать Сашу на крышу, вручив ей пистолет-пулемёт... - Где эта сраная марля?! А, чёрт с ней... - я достал аптечку из машины и, открыв ее, оторвал кусок нестерильного бинта, положив его на уже синие губы умирающего бессердечника. И так сойдёт, счёт на грёбаные секунды, сейчас нет времени привередничать, не на практике в столичной больнице. - Тьфу, блин, не верю, что делаю это... - расстегнуть его верхнюю одежду, включая рубашку, искусственное дыхание рот-в-рот... Два медленных полных вдувания воздуха. Грудь приподнялась, я всё делаю правильно. Пульса всё еще нет, значит, непрямой массаж сердца. На два пальца выше нижнего края груди положить выступ ладони правой руки, сверху – левой, пальцы в замок, пятнадцать толчков, чередовать с двумя вдуваниями воздуха... Прямо слышу лекции на курсах. Пульса всё нет. Повторить. Еще раз, еще... Слабый пульс, похоже, сердце работает на последнем заряде, непонятно как оставшемся резерве, счет на секунды... Ребята вышли, побитые, но с красным саквояжиком в руках у Лёхи. Саша прибила очередных долбящихся в дверь гомби, открыла машину... Быстрее, уезжать отсюда, нужно найти ближайшее хоть как-то удобное для операции место... Лишь бы успеть... Я говорил, как я ненавижу такие сценарии зомби, точнее, гомби-апокалипсиса?***
Остановились у какого-то частного дома. Демоны, как сложно... Так, мозг после остановки сердца работает пять, максимум, семь минут без необратимых последствий. Клиническая, мать ее, смерть. - Аккуратно, вытаскивайте его! - я подобрал саквояж с инструментами и "батарейками" для сердца, взял в другую руку пистолет и пошел под прикрытием нашего автоматчика – Вовы, вперед, внутрь. В доме, слава всем богам, было всё, что нужно, кроме стерильности. Ну, благо, и гомби не было, так что можно было начинать операцию. - Заносите его в кухню, кладите на стол, я подготовлю инструменты. Саша, ты – мой ассистент на этот момент. Остальные – не мешайте. Демоны, как я нервничаю... Смотрю на бледное лицо Сида, видя лишь труп. Сейчас он без сознания. Нужно провести вскрытие грудной клетки, торакотомию, если выражаться научным языком. Следовало бы анестезировать пациента, но кровообращения почти нет, а ввиду отсутствия кровообращения, анестезия просто бесполезна. Нужно просто опрыскать обеззараживающим аэрозолем всё, что будет уже оперировано, и закрыть, собственно, грудную клетку. - Саша, включи свет на максимум, пожалуйста, - неприятный тремор пальцев рук, но успокоительного нет, нечем его унять, придется работать так. Сердце стоит, мозг понемногу тоже встает. Вколоть адреналин, сделать первый надрез...