Девушка в теле

— Просыпайся, соня, — позвал меня бархатный мужской голос. Слишком бархатный, чтобы принадлежать моему Лёшке. Значит, к сожалению, это только сон. Ладно, спим дальше. А голос под ухом не унимался. И что-то в этих интонациях и словах непривычно резало слух. — Иди ты нах… — пробубнила я и повернулась на другой бок, накрывая голову подушкой, когда голос в очередной раз пропел мне подъем. — Просыпайся, дорогуша, я тебе кофе принес. Блин, ну что за сон, в котором меня постоянно будят! Стоп! Что он сейчас сказал? Нет, не про кофе. «Wake up, honey»? Вы серьезно? Он что прикалывается? Это что английский? И я его понимаю??? Я попыталась разлепить один глаз. Первый блин оказался комом. Вокруг все расплывалось. Но русские не сдаются. Вторая попытка оказалась более успешной. Глаз медленно открылся. Ну раз дело пошло, можно попытаться разлепить и второй глаз. Пытаясь проделать этот сложный трюк, я даже немного вспотела. Открывшиеся и кое-как сфокусировавшиеся глаза стали рассматривать незнакомую обстановку и по ходу открываться еще шире. Куда это меня занесло после вчерашнего автерпати? Пришлось повернуться на все еще взывавший ко мне голос. И тут мои глаза уткнулись в чьи-то голые ноги, плавно перетекающие в боксеры, снова голый торс и наконец уперлись в волевой подбородок и растянувшийся в кривоватой ухмылочке рот. Ого, становится все интереснее. Решив узнать, кому же принадлежит эта нагловатая, но не лишенная обаяния физиономия, я приподнялась на локте и попыталась поднять глаза еще выше, от чего в голове, и без того испытывавшей все прелести похмелья, разыгралась настоящая буря. Картину, которую я лицезрела перед собой, довершали хитрющие серые глаза и растрепанная густая шевелюра. Эту рожу я уже где-то видела. Но где? Шестеренки в голове медленно и со скрипом завращались, силясь выдать нужный ответ. Кусочки пазла внезапно сошлись вместе. Опа! Это же тот чувак из фильма, который мы с Лёхой вчера в кино смотрели! Как там его, кажется, «Сумрак», нет «Потемки». А, вот, «Сумерки»! Лёшка мне еще весь вечер капал на мозги, жалуясь, что я заставила его смотреть эти бабские сопли. — Рожа, я тебя знаю! — кажется, вслух прохрипела я, садясь на кровати и протирая глаза. Парень недоуменно уставился на меня. — Крис? — удивленно вскинув брови, произнес незнакомец. Как он меня обозвал? Теперь уже я уставилась на него с искренним недоумением в глазах. — Какая еще Крис? А где Лёха? Парень чуть отступил, чем-то искренне пораженный. Странно, вроде бы логичный вопрос задала. Помню, что после фильма, в качестве компенсации за 2 часа «редкостного дерьмища», как выразился мой Лёха, мы с ним всю ночь по клубам тусили, а ближе к утру, уже нарезавшиеся в хлам и никакущие, завалились ко мне. Этот ушлёпок, похоже, слинял. Ох, нет, кажется это я куда-то слиняла, судя по тому, что проснулась не в своей зачуханной квартирке, а по всем признакам в гостиничном номере класса люкс. А вот куда именно я слиняла, большой вопрос. — Чувак, прости, но ты не подскажешь, где я? — спросила я оторопевшего парня, все еще сжимавшего в руке кружку ароматно пахнущего кофе. Он на какое-то время застыл с раскрытым ртом, и я почти физически почувствовала, как он шевелит извилинами в голове, силясь понять мой вопрос. Наконец, хлопнув себя по лбу, видимо, поймав нужную мысль, парень расплылся в улыбке и радостно выдал: — О, Крис, я, кажется, понял, ты в новом образе! Это что сербский?  — Какой еще сербский? Русский! — возмущенно заявила я, причем теперь уже на чистейшем лондонском диалекте английского. — Русский? Тебе что предложили роль подружки русского мафиози? — хихикнул он. Блин, о какой еще роли он говорит. Я и так подружка русского мафиози… ну как мафиози, с натяжкой, конечно, так мелкого бандюгана, промышляющего в основном мелкими кражами. — Так, ладно, хорош мозг пудрить! Может, скажешь, где мы находимся чисто географически? — и снова из меня попер бритиш инглиш, только вот не спрашивайте — откуда я его знаю, я и сама не знаю. Меня начинали терзать смутные сомнения. Не было похоже, что этот английский сэр-пэр забыл что-то в нашем Замухрынске — в этой вселенской жопе мира. — В Лондоне, конечно, ты что запуталась в двух континентах? И кончай уже прикалываться над моим акцентом, — рассмеялся красавчик. Да, сейчас я его немного разглядела. Парень выглядел ничего себе так, значительно лучше своей киношной версии, во всяком случае не был обсыпан мукой и не смотрел на меня таким кислым взглядом, будто у него несварение. Так подождите, он сказал «Ландан»? Это тот, который «из э кэпитал оф Грейт Британ»? Ну я и попала! — И что мы тут делаем? — вкрадчиво поинтересовалась я. — Как что? У нас тут промо-тур «Рассвета». — Да ну! Правда, что ли? — присвистнула я. И каким боком это имеет отношение ко мне? И почему вообще этот красавчик, жаль не помню его имени, обращается ко мне так, будто знает меня целую кучу времени? Я решила наконец встать с кровати и размять ноги. И тут, как говорится, неожиданно для меня подкрался еще один… сюрприз. Поднявшись и встав во весь рост, я все еще смотрела на парня снизу вверх. И это притом, что сама я выше моего Лёшки как минимум на две головы, а Лёшка, скажу я вам, совсем не метр с кепкой, а где-то с метр 85, не меньше. И этому феномену было лишь два объяснения: либо я с последней попойки сильно уменьшилась, выпив что-то не то, прям как небезызвестная героиня той английской сказки, либо этот товарищ родом из страны гуливеров. Ни то ни другое, в свете последних событий, вовсе не казалось мне таким уж совершенно невозможным. Но знаете, в этом есть и своя приятная сторона. Я со своим баскетбольным ростом (жаль что в нашем Мухосранске нет женской команды по баскетболу… и так для справки, мужской тоже нет) всю жизнь мечтала смотреть на парней не сверху вниз, а наоборот, ну или хотя бы лицом к лицу, а то у них на этой почве сразу комплексы развиваются. Правда, Лёшка только сначала парился на этот счет, сейчас уже как-то попривык, что все лампочки в доме вкручиваю я, не забираясь при этом на табурет. Но и мне самой хотелось, чтобы выражение «моя маленькая» в устах Лёхи не звучало каким-то уже слишком саркастичным. А тут нате и распишитесь! Прямо сбылась розовая мечта идиоитеалистки. Так, мне срочно нужно зеркало. Ага, вон оно. Подбегаю к нему. И что я вижу? Это же вообще не я, от слова совсем, а та деваха из фильма, которая в этого красавчика втрескалась, а его от ее крови сначала бомбило не по-детски. Я вмиг протрезвела, аки стеклышко, от похмелья не осталось и следа. Я разглядывала себя в зеркале и так и этак, изворачивалась, ощупывала то там, то здесь, стараясь понять, как это могло случиться. И тут до меня снова донесся голос парня, который все еще таращился на меня, полностью сбитый с толку. — Крис, ты что беременная? — побледнев спросил он. Видок у парня сейчас был не лучше, чем у вампира. — Что? — Ну, ты себя так разглядываешь, как Белла в «Рассвете», когда она заподозрила беременность. Блин, давай я не буду тебе рассказывать, что я сейчас заподозрила. Наконец, до меня начал доходить теперь уже ничем не прикрытый смысл всего происходящего. Короче, я каким-то чудом оказалась в теле этой лохушки. А потом в голову пришла другая мысль, более веселая, от чего я даже захихикала. Если я в ее теле, то она должна быть в моем. Представляю, вот будет ржач, когда она проснется в компании моего раздолбая. Жаль, что не доведется увидеть своими глазами эту картину маслом во всех подробностях. To be continued... или нет