Ночная тьма

Кап. Кап. Кап. Такой раздражающий, но по-своему ласкающий слух, звук разносится по пещере. Он уже не заставляет напрячься как раньше, заставляя до безумия вслушиваться в поисках угрозы. Нет. Ночной визитер привык к нему. Для него это звучание капель уже почти родное. И как жаль, что скоро ему придётся покинуть это чарующее место надолго, заставив хозяйку этих мест ждать его. Ждать. Как же он не любит это. Не только слово, но и само ожидание чего-то. И в этом ожидании, казалось, он уже живет вечность. Выход. Нет, это не он. Всего лишь кратер внутри кромешной тьмы, в который ниспадает лунный свет, освещая кристально чистую реку и величественные деревья, раскинувшиеся по ее бокам. Шаг. Теперь он тоже освещен этим мертвым светом. Еще шаг. Еще. Еще и еще. И вот он у реки. Присел. Одинок. Он ждет ее. Она должна прийти. Еще так рано. Он ненавидит ждать. Но… пришел зачем-то раньше… сам не понимая себя. А луна, кажется, набирая силу, старалась сильнее осветить одинокий силуэт. Да так что казалось … Голова у парня в крови… Но нет. Всего лишь свет, что окаймлял его красные волосы. А бледная кожа, кажется еще бледнее. Тонкие черты лица, совсем еще юношеские. Кофейно-карие глаза. Слишком мертвые… для него… Холодная маска, а в глазах, обычно спокойных, царит настоящая буря. Идеальная картина для художника… Ровно полночь. Время. Из-за деревьев медленно плыл женский силуэт. И вот ее ярко осветил мертвый свет. Она прозрачна. Длинные белые волосы. ярко-лучистые темно-синие глаза на милом личике. Слишком живые… для нее… — Привет — мягкий голос везде и … нигде. В ответ звук капель. Он молчит, но … счастлив. Не воображение, не свихнулся. Она здесь… — Рада тебя видеть — легкая улыбка тронула ее лицо. Так неправильно. Она мертва, но жива. Он наоборот. Невесомо она присаживается рядом с ним и нежно, как только может призрак берет его за руку. Он не убирает руку. Его это успокаивает. Не один… — Завтра я ухожу на миссию — нарушая тишину, говорит парень, сам не ожидая от себя такого. В конце концов он не уверен, что она будет волноваться о таких пустяках… Но в глубине души или того, что от нее осталось твердо знает: она — будет. — Надолго? — печально смотрит на него. Молчит. Перевел взгляд на реку, неспешно журчащую. Значит да. Тишина. Они привыкли к ней. Между ними нет неловкости. Нет… абсолютно ничего… Или есть… Вот если бы она была жива/ вот если бы была жива. В ее голове нет и мысли о его смерти. А он… надеется на жизнь с ней. И мечтает о смерти. Только бы быть с ней. Встал. Время встречи подошло к концу. Опять… Она за ним. И нежно обнимает со спины. — Люблю… — лишь робкое он слышит. — Вернись… — не хочет отпускать. Но он не чувствует ее тепло. Она мертва … и он… но не душой, а телом. И руки проходят сквозь него. Хотел бы он ее обнять, прижать к себе… не отпускать… и защищать… всегда, нет … вечно. — Пора — лишь тихо говорит в ответ. Он любит, но не говорит. Ведь… так больней. Не смотрит не нее. Идет во в тьму пещеры. И лишь на краю границе свода неба и пещеры он обернулся. — Я тоже… — и ушел во тьму. И хоть он не хочет признавать этого, но будет ждать вновь этой встречи с забытым трепетом в ожидании чего-то. И только хозяйка ночной тьмы будет с тоской и грустью смотреть ему вслед, зная, что это последняя их встреча. Но не посмеет остановить его, в робкой надежде веря, что они встретятся, но уже не здесь, не так, не в этом времени и месте. — Прощай, Акасуна Сасори — шепча ему в след.