Игры на ножах

От тебя рикошетят пули пистолетов любых и гранат, но каплельки крови на скулах вместо тебя мне всё говорят. Разбит бокал, растеклось по полу вино, ищешь ответы в отражении зеркал, но видишь лишь размытое пятно. Тишина разрывает на части грудную клетку, а я всё так же продолжу молчать, но ты стреляешь как раньше, метко, после пули можно уже не пытаться дышать. Прошу, перестань избивать словами, знаешь ведь, появятся синяки, и я не буду грезить снами, в которые приходишь часто ты. Похоже, я ранен своей же надеждой, она была такой бессмысленной, какой же я был невежда, только сейчас понял — ты никогда не был искренним. Был только подлый, никому не нужный фарс, оглушают твоего голоса частоты и не хватает уже мне лекарств, чтобы заглушить твои высокие ноты. Твой фальцет режет тишину ножами, приближает нас вместе к нулю, плоть разрываешь голыми руками, а я всё так же тебя люблю.