Жизнь занаво.

Нежно-сероватая рука коснулась черной шторки, отодвинув подальше. Всё неприятно скрипело. Парень открыл окно и выглянул из него. Блондинистые волосы развеялись по ветру, которая так и настаивал сжечь всё дотла. Бесчувственные серые глаза оглядел место. Чаще всего вид конечно бывает приятный, но только не это. Земля почерствела, немного трескаясь от засуха, цветы завяли в очередной раз. Небо конечно голубое было, но оно никак не спасало положение, не учитывая, что сегодня было облачно. Деревья выгибались и постепенно разваливались по кусочку. Дома были побиты, такое чувство, будто бы с 45 года их не ремонтировали.

Как же тут надоело жить. Тут всё было ужасно. Хотелось прямо сбросится с этого этажа, да и убиться, не смотря на то, что это второй этаж. А ведь очень хотелось.

Худощавый блондин вздохнул и решил: Я не могу так жить. Ещё неделя. Ещё неделя до июля, и можно было свалить. Только узнать балы и куда-подальше убежать, не оглядываясь назад.

Парень бессильно лёг и взглянул на свою комнату: как он бы и не поддерживал в чистоте, было крайне ужасно. Потолок потрескались, высыпалась непонятное что-то, похожие на пепел и пыль одновременно. Обои потеряли свой цвет, выглядя как потухший огонёк в чьём-то сердце. Всё в трещинах. Невероятно не комфортно.

Он взял книгу. Не единственное, но вполне реальное занятие. Углубляться в образы, теряясь в времени – вот что ему хотелось. Теряться времени, чтобы как можно всё прошло и поскорее бы он свалил отсюда…

Вот так и проходят дни. Чтение книг, уроки, возможно общение с кем-нибудь. И в чём, собственно, смысл жизни?

. . .

Крик. Больше криков. Визги молящие о помощи.

Было одно в голове: Пожалуйста, хватит!

«Ты меня предал.» «Как так можно?» «Мы думали ты не такой…» «Мы любили тебя.» «Останься…»

Выстрел

Молодой парень проснулся в холодном поту, пытаясь прийти в себя ото сна. Похоже, он уснул с книжкой в руках и на долго, ибо уже ночь. Парень начала собирать вещи, ну и их мало было, ибо город был бедный, как и семья. Юноша достал телефон, смотря на время: час ночи. Боже, как его всё это достало.

Куда уехать… Насколько это будет сложно, как всё это сказать родителям – не понятно. Но всё таки юноша взял листочек и начал писать эту заветную записку.

«Мама, папа, привет. Простите, я как трус сейчас убегаю. Почему? Мне страшно тут жить. От каждого шороха я вздрагиваю, как и вы. Я не хочу этого терпеть. Мне надоело тут жить. Куда я убегаю? Не знаю, куда то, но подальше отсюда. Я вас люблю, мы можем всегда связаться по телефону, но я сюда на вряд ли вернусь. С любовью, ваш сын.»

Он нацепил на футболку серую кофту и красный шарф. Вязанный шарф. Его сделала мама, поэтому он часто будет таскать с собою. Взяв свои последние деньги, тысячу-три, именно столько он накопил за последний месяц. Он положил последнюю весь – ещё один шарф, только намного меньше.

Тишина. Спокойная тишина, что может прервать её? Да что угодно.

- Если вы хотите остаться живыми, то лучше вам остаться в своих квартирах и не двигаться. – послышался грубый голос в лестничной площадке.

Только нет это! Похоже, ему надо валить прямо сейчас. Хорошо, что на нём ещё шорты черные, не домашние. Открыл окно, взгляд вниз… Страх…

Крики мамы, выламывают двери

ЛИБО СЕЙЧАС ЛИБО НИКОГДА

Он прыгнул. Вся жизнь перед глазами начала пролетать, но он зацепился за дерево, а точнее за ветку. Хруст.

- Это все?! – послышался голос сверху. Белокурый побежал вперёд, в лес. Он огляделся назад. Удивительно, никто не охранял выход, хотя учитывая, как заборокадиваны все окна первых этажей, то не удивительно. - Тут ещё мальчик есть, сын мой.- послышался голос женщины. (Я для неё до сих пор мальчик? Ладно…) – подумал юноша и пустился наутёк.

Крики, выстрелы. Главное не обернутся назад. Он быстро спрятался за деревом, ждя когда он будет перезаряжать. Слышны звуки патрон. Всё, можно дальше. Но послышались ещё выстрелы. Чёрт, ему сейчас явно не сладко будет.

Бежит как может. Ноги устают. Хочется упасть и всё. Но надо быстрее. Быстрее.

Быстрее… Быстрее…

Выстрел. Пуля пролетела по руке, крик. Она хоть и не застряла, но плоды принесла. Белокурый схватился за рану, но продолжил бежать. Ноги тряслись.

- Ладно, оставим, он всё равно не выживет. – предположил захватчик.- Пусть бежит куда хочет.

Тем временем он уже перешёл на ходьбу, заметив, что его не преследуют. Надо добраться куда-нибудь, быстрее. Не важно куда. Но его тело уже не слушалось. Ноги косились, в горле было больно, голова кружилось, всё плыло перед глазами. Всё. Он умрёт тут. И его никто теперь не увидит. Хотя не видно, где он, три ночи же. Он обессилено упал на спину, тихо хныча

.

Хотя, может это всё и к лучшему.

. . .

Темнота. Он снова бежит в глубь. Только не понятно где. Всё черное, не тёмно-синие, как ночью, а именно черное. Снова упал, только на этот раз он споткнулся и потом перевернулся. Рука кровоточила, он не мог нормально встать. Только перевернуться и ждать своего часа. Тихо, пусто. Не самое приятное зрелище, но получше место войны. Шаги. Слышатся как броня шуршит и перезаряжают автомат. Глаза наполнились хрусталиками слёз. - Не смей больше убегать. Всё равно в живых не останешься. – мужчина в маске подставил дуло в шею.

Выстрел. Крик, боль, слёзы - всё плохое сразу в одном моменте.

. . .

(Бро, я скоро приду, милый...)

. . .

- ПАРЕНЬ ОЧНИСЬ УЖЕ! – грубый бархатный голос как, гром среди ясного неба.

Белокурый крикнул, чуть ли не вскакивая с наполненными глазами слёз, перед глазами всё плывёт. Рука безжалостно болела, из-за чего выдался болезненный стон. Другой потёр глаза, чтобы убрать слёз с глаз и начать видеть лучше тут.

- Паренёк, ты как? – спросил тот же голос. - Вау, Глючи, в первые заботу наблюдаю. – послышался более высокий голос. - Ты издеваешься? – видимо, сейчас будет ссора либо ещё что-то. - Может не надо ссорится, а то и так в жизни дряни хватает… - спросил пострадавший, и картинка начала востонавливаться.

Перед ним сидели два паренька. У одного кожа была более чем смогла, не выглядел тощим. Волосы цвета смолы. Так же были очки на глазах, у которых кстати был карий оттенок. Одежда была в тёмных тоннах.

И другой паренёк, у которого белокурые волосы, из за темный очков глаз не видно, но кожа была намного светлее. А одет он максимально в яркие цвета. Н-да, вот это контраст однако.

- Так ты как? – Спросил тёмный. Он обеспокоенно смотрел. - Более менее, но могло быть и лучше. – холодно ответил он и взглянул на руку. - Ох бро, рассказывай, как ты так влип, как попал в это кладбище и не только! – воскликнул другой, усмехнувшись. - В смысле кладбище?! – с красным шарфом юноша вздрогнул, глядя на обоих. - Как бы да, ты не заметил? – сказал тёмный удивлённо. - Аха… Было темно… Ладно, меня звать Гено. – представился он.