Часть 1
22 ноября 2019 г. в 00:46
Сидя на полу, даже не на мебели,
Все считаешь, сколько же осталось времени
До того, как все ко дну пойдет,
Ждешь бессильно, посылаешь к черту этот переход
От ‘все прекрасно’ к ‘мне так жаль’
И из последних сил держишься за слова, словно за скрижаль
С заповедями нерушимыми,
Увы без святых, что будут тыкать в тебя вилами.
Сидишь на полу, руки тянутся к горлу,
И ты царапаешь и сжимаешь, но мысли не меняют форму,
Ты отпускаешь, а руки тянутся дальше,
Их приветствует старик Уолкер и едва початая пачка.
И вот ты сам рушишь скрижали,
Ведь то, что клялся не делать, делаешь, все сильнее давишь на педали.
Ты якоря бросаешь прямо в окно и ждешь,
Когда случайно кинутый в стену в плоть воткнется разделочный нож.
Сидишь на полу, истекаешь кровью, рисуешь красным улыбку неровной волной,
Закрываешь глаза, устраиваешься поудобнее, и с последним выдохом накрывает тьмой