Латте с кокосом и мятой.

⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ 𝒾 𝒹𝑜𝓃𝓉 𝓌𝒶𝓃𝓉 𝒾𝓉 . . . ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Я виновато опускаю глаза в кружку с остывшим кофе, крепко зажимая её ледяными пальцами. В идеально-бежевого цвета жидкость медленно срываются с кончиков волос капли воды. Они растворяются там, мешаясь со слезами, что молчаливо скользят по бледным щекам. Разбавляют любимый напиток, приготовленный всё ещё заботливыми руками. Всё ещё по заученному рецепту. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Я, не поднимая головы, итак могу сказать, что на кухонном ящичке слева от вытяжки, налеплен выцветший из жёлтого стикер, на котором беглой рукой выведено: ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ «2 ложки кофе ; 3 ложки сахара ; 1/3 кипятка ; 2/3 молока ; если есть кокосовый сироп ...» ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Я жмурюсь, чувствуя, как жжёт глаза и режет веки изнутри чернилами, что уже немного поплыли на клочке бумаги. Он висит здесь уже второй год, чёрт знает как держится, чёрт знает, как не стёрлось и не заляпалось. Немного потеряло в цвете, с края поехали цифры. Но всё ещё такое же цепкое, стойкое, липкое. Как твои ко мне чувства. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Как твоё желание приготовить мне кофе после... ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Гулкий звон разбившейся о паркет керамики заставляет вздёрнуть голову и вздрогнуть всем телом. Я не хотел, но я врезаюсь в твои потемневшие и мутные от влаги глаза, как Титаник в Айсберг. Я не хотел. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ - Я не хотел... ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Повторяю я вслух, чувствуя, как с рук стекает сладкая жидкость, прямо под ноги, на осколки. На тёмное дерево, разливаясь в небольшую лужицу, которая на самом деле бескрайнее море. Как у тебя сейчас внутри. Как у меня, что лилось из глаз. Я не хотел. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Но ты молчишь. Движешься, словно бы по приборам. Все движения отточенные, механические, не живые такие. Как и ты сам. И вот уже нет осколков от твоей, моей, любимой кружки. Нет расплывающегося по паркету кофе. Будто и не было здесь ничего пять минут назад. Напоминанием останется лишь вон та небольшая вмятина в половице от тяжелого донышка кружки. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Жаль так нельзя с чувствами. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Уже не знаю, что течёт по опухшему лицу. Вода ли с волос, слёзы ли нескончаемые, которые, кажется, тратят весь запас из тех 80% , что числятся в моём составе. Остальные 20% были твоей любовью. Остальные 20% должны быть моей любовью. Но у меня к тебе - пустота. А у тебя ко мне 80/20 любви. И ни капли лишней воды. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Рук касается что-то сухое, шершавое. Полотенце, которым ты оборачиваешь мои руки, стирая кофе. В тишине твоей кухни я почти слышу, как влага впитывается в светлую ткань. Я почти слышу, как кровь, с изрезанных об осколки пальцев, смешивается с остатками молока, растворённого в крепком молотом. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ - Я не хотел... ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Вновь поднимая глаза и пытаясь найти твой взгляд, я чуть слышно шепчу уже не о разбитой кружке. Твои, мои любимые, ресницы дрожат, борясь с тем, чтобы пропустить сквозь их завесу хрустальные осколки. В тебе не осталось, мне кажется, слёз. Но в тебе так много раскрошенного стекла от замков, что были построены в тебе, так давно, мной. И я не хотел. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Рушить их. Рушить нас. Рушить тебя. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ И мне бы ухватиться за твои руки сквозь это полотенце и сжать их так крепко, как будто ты исчезаешь. Притянуть тебя к себе, снова вцепиться в губы, как в последний раз, воруя воздух из твоих лёгких, будто бы мне своего не достаёт и так мало. Объять необъятное - твою любовь - своими руками и не отпускать больше. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Но я лишь виновато опускаю глаза, ощущая прохладу в, ещё мокрых от недавнего ледяного душа, волосах. Ощущая пустоту на руках, которых больше не касаются твои заботливые, протирая от липкого полотенцем. Ощущая дыру в грудной клетке, что не заполнится, быть может, ещё очень долгое время. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ Дыру в твоей грудной клетке. Оставленную мной. ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ - Я не хотел... ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀`` Начинать это всё, на самом деле, два года назад... ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀ ⠀