Без адресата

У меня под кожей живет Талант. Возле дома его сирень. У камина в доме стоит диван, Где давно поселилась Лень, Та, что каждый вечер готовит чай, Начиная свой дивный сказ. За окном, в сирени, стоит Печаль И с окошка не сводит глаз. У меня под кожей обжился Смех В старом замке среди долин. На его плечах натуральный мех. Он везде и всегда один. Нет, к Таланту в гости не ходит он. Он не помнит, что значит свет, Он не помнит лиц и чужих имен. Его словно во мне и нет. У меня под кожей живет Сентябрь, У Таланта он частый гость. Они вместе могут пройти моря, Но не могут и лужи врозь. У них много планов – хоть отбавляй, Они вместе уже давно. Только Лень опять разливает чай, И Печаль - за резным окном. У меня под кожей живет Герой Ненаписанных ныне книг. Тот герой, что сильный и молодой. Тот, что слабый седой старик. У меня под кожей живет Мечта. Она знает здесь всех подряд: То с Печалью встанет в тени куста, То резвится у Сентября. У меня под кожей огромный мир, И он плещется через край... Только Лень, проныра из всех проныр, Усмехнувшись, заварит чай.