Полёт

      «Это всего лишь сон, никто не способен летать. Не придумывай». Хрупкий белокурый мальчик (примерно 14 лет) сидел на краю крыши и плакал. Его огромные белоснежные крылья развевались за спиной, нежно посвечивая опереньем. Размазывая слёзы по лицу, он смотрел на ночной город и думал о том, насколько же мир несправедлив. Почему тот человек, не зная ничего, сказал, что это всего лишь сон? Неужели это прекрасное чувство полёта может быть всего лишь частью сновидения? Неужели всё это нереально? Нет.       «Твой полёт всего лишь сон». Эти слова раскалённым железом отпечатывались в его мыслях и сердце. Неужели?.. Нет, он не верит! Мальчик вскочил на ноги, зло смахивая слёзы резким движением, и с твёрдой уверенностью посмотрел вперёд. Он не поддастся на провокацию того человека. Ведь вот он стоит на краю крыши и смотрит на ночной город, а за его спиной развеваются ЕГО крылья. Блондин раскрыл их, они будто напитались силой его уверенности и засветились ещё ярче. Он мощно взмахнул ими, поднимая огромной силы порыв ветра, и взлетел ввысь, поднимаясь всё выше и выше к облакам… ***       «Ну, ты и фантазёр. Не бывает такого! Приснилось что-то, а нам ещё тут рассказываешь. Твой полёт всего лишь сон». Мальчик стоял на краю крыши. Его крылья казались серыми и неживыми. Погасшим взглядом голубых глаз смотрел на ночной город, но теперь он ему не казался прекрасным. Всё, на что падал его взор, казалось чудовищным и грязным. Как сама суть человека. По щеке скатилась одинокая слеза, а губы искривились в злой усмешке.       «Если всё это сон, то пора просыпаться…» Он обернулся, его взгляд упал на огромный нож, который он принёс пару часов назад. Печально улыбнувшись, нетвёрдым шагом направился к нему, крылья серым плащом стелились за ним, мешая идти, будто останавливая, пытаясь предостеречь от ошибки, но… *** Алый. Багровый. Чёрный.Такие яркие и насыщенные цвета. Они были повсюду, вся крыша была окрашена во все их оттенки. Единственное, что выбивалось из этой картины — это белобрысая макушка четырнадцатилетнего мальчика. Он смотрел в небо, продолжая молча плакать. В его руках был зажат нож, окрашенный в багровую кровь. А рядом лежали его крылья. Изломанные, с кусками мяса у основания, пропитанные багровой кровью, они будто сломанная игрушка, лежали рядом, медленно чернея и рассыпаясь пеплом. Миллиметр за миллиметром, сантиметр за сантиметром они исчезали… А мальчик сидел и безучастно смотрел в небо, беззвучно шепча одно и тоже:       «Это всего лишь сон».