Смысл
30 ноября 2020 г., 17:44
Смысл не находится в мрачных седых рассветах.
Разум затих.
Как до сих пор именуешь себя поэтом,
Сбившись с пути?
Как не летаешь из окон, подобно птице —
Вихрь в волосах.
Как не пытаешься снова переродиться.
Бег не вокзал.
Путь твой, увы, невозможен и нереален —
Морок и тьма.
Столько живых пред тобою безвольно пали,
Вспомни сама.
Внутренним светом согретые дети мира
Строки твердят.
Наспех они сотворили себе кумира.
Кто виноват?
Это не жизнь — это крутится в луже боли
Глупый волчок.
Все твои бренные строчки, прости, всего лишь,
Блажь ни о чём.
Только душа так же бьётся в холодном теле,
Падая в слив,
Ради того, чтоб однажды её воспели
И вознесли.
