Пустота

Снова всё начинается. Я плыву между мирами и не могу найти свой собственный. Я потерялась, забылась, стопталась в грязь. Покрылась пылью, как ненужная и забытая вещь, от которой нет никакого толку. Сказки. Сказки, сказки, сказки и сказки. Единственное, что помогает мне не терять надежду. Надежду на счастливую жизнь, на светлый исход. С самого детства мою жизнь питали сказки, в которых всё заканчивалось хорошо. Но это раньше. Теперь же, меня просветляет сам факт того, что даже в сказках всё не так радужно, как кажется. Что в оригинальных сказках тоже полно крови, смерти и жестокости. Наивные родители щадят своих детей, давая им изменённые варианты историй. Пусть лучше спят сладко, чем задумаются о нынешнем мире. Меня тоже щадили. Теперь никто так не делает. Просто больше некого щадить. Люди... нет, монстры. Вокруг толпы монстров, что будут почеловечнее людей. Они роятся как пчёлы, лезут из всех щелей. Множество уникальных неповторимых жизней. У всех один исход. Но не у моей. У моей есть лишь одно начало. Мне страшно. Я смотрю куда угодно: губы, руки, нос, волосы, одежда, но только не глаза. Отвожу взгляд, лишь бы в них не смотреть. Мне страшно туда заглянуть. Я боюсь заглянуть в них больше, чем собственной смерти. Её я вообще боюсь меньше всего. Уже сто раз её пережила. Снова и снова. Ничто не имеет смысла, ничто не вечно. Пустота — исключение, она имеет хоть какое-то значение. Местами, она даже важнее самой решительности. Хочу рыдать. Упасть, плакать так долго, как только можно, и забиться в истерике, пока не отпустит.